Capítulo 99: Debate na Gaiola

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Capítulo 99 — Debate na Gaiola

Na manhã do terceiro dia, aquela dupla de camaradas de infortúnio, encolhida na gaiola e abraçada para se aquecer, entrou em Pequim com uma lua de geada na testa. Quando Xiaxun ouviu os soldados da guarnição citadina, que avançavam para a verificação, mostrarem suas credenciais, ele enfim confirmou seu palpite: eram, sem dúvida, do círculo do Príncipe de Yan. Aquela dama de porte impecável era, quase certamente, a consorte de Yan; a moça, a irmã dela... poderia ser parente do conde de Xú?

Dessa forma, a identidade daquele monge de hábito preto, de corpo magro e voz devastadora quando irado, também pôde ser intuída. Ninguém, a não ser ele, teria convivência tão íntima com os da Casa de Yan: era o monge Daoyan, isto é, Yao Guangxiao, o chanceler de vestes negras do reinado de Yongle.
Zhu Di, o Príncipe de Yan, era justamente o homem para quem Xiaxun inicialmente escolhera se aliar. Eis o espanto: acabaram ligados por uma situação tão estranha. Assim que reconheceu a posição de quem havia ofendido, Xiaxun, ao contrário, deixou de temer. Bastava mostrar sua identidade de Príncipe de Qi para atravessar o Palácio de Yan em segurança; que espécie de homem era Zhu Di para fazer inimizade com ele por uma ofensa tão pequena?
Ao pensar que enfim teria ocasião de encontrar esse imperador da história, o próprio Imperador Yongle, o coração de Xiaxun disparou.

Quanto a Jianwen e Zhu Di, ele não guardava preconceito, nem repulsa alimentada por lendas posteriores. Era alguém racional; por formação e hábito profissional, cruzava dados e relatos e os submetia a análise de plausibilidade. Pela sua lógica, ele não aceitava a ideia de que Zhu Di guardasse, desde o início, a intenção oculta de tomar o trono.
Diante de Jianwen e do Príncipe Yan, não havia ali juízo de afeição. Se o critério fosse o futuro do Estado e do povo, Zhu Di era, de longe, mais capaz; se o critério fosse virtude pessoal, Zhu Di não era um exemplo perfeito, e Jianwen também não era exatamente um homem de poucas falhas.

Um queria reduzir os reinos de príncipe-feudal para garantir que o império Ming permanecesse, geração após geração, sob ele e sua linha legítima; o outro só queria se preservar, sem aceitar ser rebaixado a comum e enviado pelo sobrinho para Hainan para viver “ao sabor do vento e do orvalho”, enquanto o velho imperador ainda desconfiava e, se quisesse, poderia arranjar-lhe um “fim por doença súbita” sem esforço.
Todos eram sangue de Taizu, o Fundador. “Você, imperador fraco, só tem o trono porque seu pai nasceu antes do meu. Isso já me irrita demais. E agora ainda quer tirar da minha parte aquilo que herdaria de meu pai — com que direito?”

Em termos de “motivo de crime”, os dois não tinham desculpas grandiosas: cada qual agiu por si. Quando os motivos não são generosos, não há muito por que discutir quem é o “mais certo”.
Também é improcedente opor moralmente um ao outro. Quando, após subir ao trono, Zhu Di enfraqueceu os príncipes, fez apenas isso com seu poder militar, sem devastar os demais direitos; e os demais príncipes de sangue não tinham ânimo para apostar numa guerra de aniquilação mútua.
Jianwen, pelo contrário, celebrado depois como modelo de piedade e paternidade imperial, rebaixou inteiro um conjunto de seus tios a plebeus e os mandou para regiões remotas “refrescar a alma”. O tio enviado a Hainan teve um filho pequeno e uma esposa sem leite: nem ama podia pagar, mal encontrava leite para o bebê e trocou roupa com pastores para obter um pouco de leite de ovelha. Outro foi empurrado ao extremo da autoincêndio familiar. Se ele tivesse pretendido só o poder militar, esse tio jamais teria ido tão longe; Jianwen claramente passou do limite da decência.

Sobre a rebelião, os romances e contações posteriores pintaram Zhu Di como um ambicioso que já tramava em segredo. Mas, observando sua sequência de reações, Xiaxun não acreditava. Quando Jianwen caçava um a um os tios reais, o que fez Zhu Di? Entregou todos os próprios filhos em Pequim como reféns. Se, como dizem, ele quisesse derrubá-lo, não haveria como ocultar isso; os filhos não teriam voltado. Se a intenção já estivesse madura, ele não teria escolhido tão nítido gesto de submissão.
E quando partiu para as armas, quanto foi precipitado: Jianwen trocou toda a guarnição e os comandantes de Pequim, até a cavalaria do príncipe foi deslocada. Mesmo em situação de cerco iminente, Zhu Di não se rebelou de imediato; a única via de autoproteção que encontrou foi fingir loucura, esperando ser poupado. Quando Jianwen ainda deu ordens de captura, ele se valeu de um comandante que mudou de lado em meio à batalha, e, num golpe de desespero, enganou dois generais com exército numeroso que tinham o palácio cercado, atraindo-os para dentro. Só então reuniu oitocentos soldados pessoais, levantou a bandeira e se rebelou.
Ele só tomou esse passo quando foi empurrado à borda, quase sem tropas. No fim, arriscou numa cavalaria solitária até ver o Príncipe de Ning e, com astúcia, assumiu o comando militar. O desfecho foi uma dessas voltas impossíveis de prever. Se Ning estivesse alerta — ou se sequer o tivesse amarrado e entregue ao imperador — Zhu Di já estaria morto.

Não se diga que, desde o começo, o poder do príncipe era tão vasto. Compare com os tempos iniciais dos príncipes Ming, já muito reduzidos: o próprio Príncipe de Ning, na tentativa contra o imperador Zhengde, conseguiu mobilizar incontáveis tropas mesmo com sua autoridade já dilapidada. Um homem de comando tão devastado já fazia isso; com o gênio de Zhu Di e a orientação de Yao Guangxiao, haveria como já chegar a esse ponto sem qualquer plano prévio?

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Xiaxun era policial. Não se deixava levar por boatos nem por sentimentos; precisava de provas. Sem provas, analisava e inferia a partir dos fatos, com rigor e objetividade. Em sua visão, talvez os príncipes-feudais fossem fator de instabilidade do império, mas, antes de Jianwen restringi-los, nenhum rei-feudal havia decidido se rebelar. Zhu Di exauriu esforços para se proteger, até simular loucura, e só empunhou armas quando a lâmina já estava em sua garganta.

Quanto ao monge de vestes negras, muitos textos contam histórias quase míticas: que Zhu Yuanzhang escolhera monges tutores para seus filhos e que Yao Guangxiao, ao vê-lo, reconhecera o Príncipe de Yan, aproximando-se para lhe oferecer uma “touca branca”, com o caráter imperial bordado, e que Zhu Di teria pulado de alegria ao entender o sinal. Daí os dois teriam “fechado acordo” para a rebelião. Toice total.
Não se esqueça: naquele tempo, o príncipe herdeiro Zhu Biao ainda estava vivo. Com ele vivo, Jianwen e o irmão mais velho de Zhu Di eram figuras de autoridade que impediriam qualquer golpe antecipado. Além disso, outros dois irmãos de Zhu Di também existiam. Mesmo que Zhu Biao tivesse morrido, a coroa dificilmente iria parar nas mãos de Zhu Di. Se Yao Guangxiao de fato tivesse pressentimentos divinatórios e soubesse que todos esses homens não viveriam muito, não haveria motivo para uma conspiração tão atolada uma década depois; sem as tolices de Jianwen, a revolta nem teria sucesso.

Mais: como podem os livros narrar com precisão quase cinematográfica de tempo, lugar, personagens, expressões, gestos, psicologia e diálogos? Quem lhes deu essa informação? Zhu Di? Ou Yao Guangxiao? Depois da ascensão, ambos insistiam que Jingnan fora uma reação forçada, uma campanha para “limpar os maus conselheiros em torno do trono”. Se fosse um segredo entre dois, jamais o teriam revelado. Isso é fantasia emoldurada de história.

Mesmo o episódio em que, ao visitar Zhu Yuanzhang, Zhu Di lhe fala com certa falta de cortesia sobre Jianwen já investido como imperador-herdeiro, muitos leram como prova de rebeldia premeditada. Xiaxun via o oposto: era apenas desabafo ferido, não trama antiga. Olhe para outro exemplo clássico de “grande estrategista”: o Príncipe de Ning, na era Zhengde. Antes de se levantar, ele cortejou o imperador e os ministros com deferência exagerada; tanta foi a aparência de lealdade que, quando se anunciou sua revolta, quase ninguém acreditou.

Se Zhu Di fosse verdadeiramente um planejador antecipado, um ambicioso frio e brilhante, já pronto para tomar o trono do sobrinho, teria ele, com tamanha impaciência, deixado escapar palavras tão arrogantes em público diante de Jianwen? Tinha tudo “preparado” mesmo? Tinha medo de que Jianwen não percebesse que viria a rebelião? Então por que encarnar depois a comédia da loucura para passar a impressão de desamparo?
Xiaxun, formado em psicologia criminal, pensava que Zhu Di estava apenas frustrado por o pai ter passado o trono a Jianwen, sem que houvesse intenção inicial de trair. Era o mesmo impulso de irritação que ele já vira em Lin Beixiá, o dono da casa de penhores, ao encontrá-lo: um sarcasmo involuntário, quase automático. Se houvesse intenção calculada, não teria agido desse jeito.

Lembre-se: Jianwen mandou matar um tio inteiro com sua família e deportou quatro outros, e mesmo assim, quando o Príncipe de Yan se rebelou, de súbito apareceu a piedade: as lágrimas, o abraço no general comandante, o conselho de “não machuquem meu tio”. Que farsesinha era essa? Era estratégia de desestabilização dirigida a Zhu Di: “Larguem a espada, não resistam, não quero matá-lo.” E, simultaneamente, um recado aos outros príncipes: “Não o sigam, vejam que não tenho intenção de matá-lo; então por que eu faria de vocês meus inimigos?”

No combate, no entanto, aço e lança são cegos. Zhu Di escapou de várias vezes da morte graças à própria perna e ao braço, e às tropas ao redor. O general Zhang Yu morreu exausto, lutando para salvá-lo; seu segundo filho, Zhu Gaoxu, lhe salvara a vida por várias vezes entre sangue e lama. Foi isso que comoveu Zhu Di a ponto de cogitar, após vencer, nomear esse filho como sucessor.

Em Jinan, Tiexuan armou uma falsa rendição e armadilha que quase o matou. Quando Jianwen soube disso, primeiro alegrou-se, logo depois promoveu Tiexuan, e por fim suspirou, junto de Qi Tai, Huang Zicheng e outros, pelo “grande infortúnio” de Zhu Di. Esta seria sua ideia de “não machucar meu tio”? Ele mesmo era tão tolo que achou que todos partilhavam igual tolice? Que tolo acreditaria numa encenação política tão crua?

Por isso, quando Xiaxun procurava uma rota de saída, foi para Zhu Di que voltou primeiro. Não apenas porque Jianwen era hipócrita, mas porque era irremediavelmente tolo. Zhu Yuanzhang não deixara atrás de si oficiais e generais capazes?
Yang Pu, Yang Shiqi, Yang Rong, Xia Yuangji, Jin Youzi, Wang Chen, Xie Jin, Huang Huai, Jian Yi… todos floresceram politicamente ao lado de Zhu Di. E quem Jianwen preferia elevar? Uns retóricos de biblioteca, bons de falar e pobres de juízo. Ele, incapaz de reconhecer talentos, a quem culpar?
E os generais? Falam que Taizu matou todos os “tigres militares”. Mesmo que aquele grupo dos heróis fundadores ainda estivesse vivo, eles seriam leais automaticamente a Jianwen? Isso é tomar história e política por conto de fada.
O que Jianwen fez foi reduzir os reinos de príncipes e o poder dos generais, construindo um governo de acadêmicos.

Se esse bloco poderoso da fundação imperial permanecesse inteiro, em meio à disputa familiar da casa imperial cada facção usaria a crise para ampliar seus interesses. O império Ming cairia na armadilha dos períodos dos Jin e das Dinastias do Sul e do Norte. Mesmo sem tal pessimismo, a Horda do Norte ainda não fora aniquilada por completo; Zhai Yuan ainda pressionava no deserto em ondas, e ao oeste, o imperador Timur observava atento. Com Jianwen e sua “equipe” de incapazes, desprezando o braço militar e exaltando apenas a pena, o Ming correria risco real de terminar na segunda geração.

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Ainda que o grupo dos grandes servidores fundadores tenha se dissipado, não é porque os comandantes experientes desapareceram. Em quatro anos de Jingnan, Zhu Di escapou da morte repetidas vezes; não foram poucos os generais de Ming, experientes e bem treinados, que lhe travaram batalhas. E quem Jianwen confiou? O primo mais inepto de primeira linha da corte, Li Jinglong. Entregar uma tropa de leões e tigres a um porco e esperar que brilhem em campo? Que desempenho poderia haver?
Mais absurdo ainda: o impulso de reduzir príncipes já era público, mas quem ele colocou para guardar Jinling foi o próprio Príncipe de Gu, Zhu Huy. Esse homem estudou tanto os clássicos que ficou completamente iludido, como se vestir com a roupa do trono lhe garantisse súditos dizendo: “Se o senhor deseja que eu morra, eu devo morrer.” Nesse cenário, não houve surpresa em Zhu Huy abrir as portas e deixar Zhu Di entrar.

Com autoridade legítima de imperador, senhor de todo o império e de um exército gigantesco, Jianwen foi derrotado por Zhu Di, que havia começado com oitocentos homens e só dominava Pequim. Que proveito um governante desse tipo oferece ao país e ao povo? Justamente por isso Xiaxun passou a inclinar-se para Zhu Di.

Mas desde que assumiu a identidade de Yang Xu, sua visão mudou. “A disputa entre tio e sobrinho pelo trono é assunto da casa Zhu. Que me importa? Se no fundo eu já julgava que Zhu Di era o mais apto para governar esse país, e a própria história o confirmou como imperador, por que me lançaria numa morte certa como carne de canhão?” Melhor ser um fiel homem de sua casa e aguardar o giro dos tempos.

Mas a vida ironizou. Quando quis encontrar Zhu Di, com custo e custo, não conseguiu nem chegar a Pequim. Quando não quis vê-lo, lutou para fugir, passou uma noite inteira em fuga; e no fim... entrou, afinal, no Palácio do Príncipe de Yan.
A carruagem rangeu, levando-o para o Palácio do Príncipe de Yan; aquele veículo de preso atraía os olhares dos moradores da cidade. Peng Ziqi, entediada após dois dias de busca por Yang Xu e seu companheiro, mesmo com a ajuda dos devotos do Lótus Branco de Pequim, vagava sem rumo pelo mercado quando viu passar uma comitiva de cavalos e carros. Olhou de relance e seguiu sem dar importância.
Ela deu dois passos e de súbito parou. Pensou por um instante que algo não estava certo. Virou-se de imediato e, ao olhar de novo, arregalou os olhos em espanto. Apesar dos dois dias no carrinho de prisioneiro, com a energia minguada, ela reconheceu Xiaxun sem erro. Jamais imaginara que o homem que procurava há tanto tempo aparecesse diante dela com esse aspecto. Peng Ziqi quis chamá-lo, mas logo fechou os lábios.
“Que confusão esse homem arrumou agora?”, pensou, enquanto os pés, quase sem querer, passavam a segui-lo junto à comitiva.

O Palácio do Príncipe de Yan era ainda bem menor que o antigo palácio da Grande Yuan e muito distante da futura Cidade Proibida, embora já de bom porte para a época. Ao adentrar o recinto, a carruagem dos prisioneiros foi conduzida por um corredor lateral até uma região mais distante. De ambos os lados, muros altos, e só um recorte de céu cinza podia ser visto no alto. Xiaxun sentiu, subitamente, uma impressão estranha: parecia ter entrado num cárcere.