Capítulo 42: O Mentor Intelectual dos Bastidores e a Ruína Através da Beleza

Os demónios realmente moveram-se. E moveram-se de forma enlouquecida, avançando contra as muralhas quase em simultâneo.

— Parece que os demónios de alto escalão têm mesmo medo da habilidade dos Mestres do Espaço-Tempo — comentou Falan com um suspiro. — Como esperado, cooperar com idiotas só tem um desfecho miserável.

Hill compreendia perfeitamente o motivo de Falan dizer aquilo. Afinal, a classe mágica com mais representantes entre os mortos-vivos era, na verdade, a dos clérigos!

Apenas nas facções de PvP, como a Caminho do Preto e Branco, o número de clérigos parecia equiparar-se ao de magos.

Eles próprios já se tinham habituado àquele estilo de jogo em facções de confronto entre jogadores, onde, incapazes de obter a compaixão de um clérigo, tinham de se resignar a morrer repetidamente.

Contudo, quando se considerava a totalidade dos jogadores, os clérigos eram, por sufrágio natural, a escolha predilecta de muitas raparigas. Especialmente naquele jogo, onde os magos exigiam um esforço mental colossal para cálculos, o número de clérigos só podia ser ainda maior.

Se alguém calculasse o total de clérigos entre os jogadores com base na guerra da Caminho do Preto e Branco, não seria de estranhar que aqueles demónios tivessem sido estúpidos ao ponto de avançar directamente contra quase seis fileiras de clérigos.

Os clérigos elevaram-se rapidamente. Hill admirou profundamente quem construira aquela muralha: seria aquilo um elevador de palco?

Os clérigos nem sequer precisavam de procurar um lugar para se posicionarem; bastava aguardarem na base.

Magos e clérigos alternavam-se nas fileiras. Sob a neve abundante, uma chuva sagrada de brilho dourado caiu sobre cada um dos demónios.

Os gritos de agonia e lamento dos demónios não abalaram minimamente os jogadores.

Os demónios que tentavam desesperadamente fugir viam a sua velocidade de movimento limitada pela tempestade de neve; todos eles, cobertos de feridas, rastejando e tropeçando, conseguiram apenas fazer com que a maioria dos demónios de alto escalão escapasse do raio de alcance daquelas duas magias.

— Mais de um milhão de clérigos de alto nível! E isto é apenas uma fração — disse Falan, largando a pena. — Que tipo de apoio têm os demónios para ousarem atacar Salar?

Um estrondo ribombou ao longe. Hill sentiu agudamente a vibração vinda do sul, propagando-se através da terra.

— A fábrica explodiu! — O grito dos mortos-vivos lá em baixo esclareceu os dois confusos: alguém agira por dentro e por fora em conluio.

A raiva assomou de imediato ao rosto de Falan, que se levantou de um salto.

A fábrica de alquimia da capital Xylosth, embora construída segundo as especificações de William, era também fruto da dedicação e do esforço de Falan. Ele sentia uma enorme fascinação por aquelas longas linhas de montagem e, se não fosse pela total falta de utilidade prática na sua própria torre mágica, provavelmente teria instalado uma lá dentro.

— Quem foi? Qual fábrica? — Hill apressou-se a debruçar-se sobre a janela, gritando para baixo. — Já foram apanhados?

— Explodiu tudo! — respondeu Xue Yunfeng. — Foram os antigos escravos da família real de Salar! Já foram capturados.

— E os mandantes? — perguntou Falan com voz grave. — Quem foram?

— Humm... A Igreja do Deus da Metalurgia e do Artesanato! — Xue Yunfeng exibia uma expressão de total estranheza. — Como é que hão-de ser eles?

A fúria que enchia Falan foi completamente varrida por aquele raio inesperado. Como podia o Deus da Fundição e do Artesanato estar metido ao aoulho?

Se assim era, tornava-se compreensível o motivo de existirem tantas bombas alquímicas.

— Quem os ajudou a introduzi-las lá para dentro? — perguntou Hill, confuso. Aquilo era suficiente para pelos menos fazer voar pelos ares toda a cidade de Xylosth. William não era nenhum idiota; a abolição da escravatura não significava que esses escravos passassem a devotar-lhe gratidão e amor incondicionais. Como podiam ter-lhes permitido meter os explosivos lá dentro com tanta facilidade?

— Deixa-me ver — coçou a cabeça Xue Yunfeng. — O responsável pela gestão da fábrica era o antigo mago pessoal de William!

— Não — corrigiu Yuluo Fanchen, soltando um suspiro. — Era alguém que o antigo rei tinha colocado ao serviço de William, o equivalente ao que chamamos de médico da corte no nosso mundo, especializado em fabricar poções alquímicas para ele. Embora se dissesse que acompanhava William há muitos anos, ele mantinha-se sempre fechado na torre mágica, nem sequer o acompanhava quando viajava para os domínios.

William parecia nem sequer consumir as poções que ele fabricava, mas, afinal, era alguém que o acompanhara durante muito tempo, pelo que acabou por lhe atribuir um cargo e um título honorífico.

Todas as tarefas práticas eram executadas pelos seus subordinados.

— Escondeu-se bem o suficiente! — exclamou Xue Yunfeng, erguendo o olhar para Hill. — Não te preocupes, aquele tipo sempre esteve um bocado esquisito, há muitas zonas no palácio onde ele nem sequer conseguia entrar.

Seria essa a forma de dizer que, aos olhos deles, aquele indivíduo sempre ostentara um nome amarelo?

— E os outros? — perguntou Hill com voz tensa.

— Quem?

— Os outros operários na fábrica, como estão?

Xue Yunfeng olhou para Hill com um sobressalto e voltou a focar o olhar no seu tablet para digitar.

— Apenas algumas dezenas tiveram azar — respondeu, erguendo a cabeça. — Operários especializados são difíceis de formar; aqueles que explodiram a fábrica não significam que não quisessem os operários.

Agora era exatamente a hora de descanso, e a maior parte dos operários encontrava-se a almoçar no refeitório.

Hill assentiu e, após agradecer a Xue Yunfeng, apoiou-se à mesa e sentou-se.

Comparado com a perda de vidas de milhares de operários, aquele desfecho talvez fosse o melhor possível, mas Hill compreendia perfeitamente que, se William não tivesse tentado os demónios a atacar a tempo, aquelas pessoas não se importariam minimamente com a morte de mais alguns.

Falan afagou levemente a cabeça de Hill: — Não dês demasiada importância a isso. Pode parecer demasiado cruel, mas, para esse tipo de gente, a vida dos outros é sempre um lixo sem qualquer valor.

Falan ergueu os olhos, fitando o ecrã gigante no exterior: — A súbita decisão de Sua Majestade o Rei em permitir que os Mestres do Espaço-Tempo ocultos agissem só pode significar que obteve alguma informação.

Cassel não merecia que ele próprio interviesse pessoalmente para o combater.

Talvez ele desconhecesse qual era o perigo exato, mas, ainda assim, preferiu ver a sua própria fábrica pulverizada a optar por não proteger a vida dos cidadãos.

Compreendo agora porque tens tanta admiração por Sua Majestade o Rei; ele é provavelmente o único soberano neste mundo capaz de escolher sacrificar a sua própria propriedade.

— Ele já não se tornou um deus? — perguntou Hill, extremamente confuso. — Estamos a falar do Domínio Divino! E há também o Deus do Espaço-Tempo! Que tipo de força seria capaz de toldar a visão de deuses tão poderosos?

— O Deus da Fundição e do Artesanato — recitou Falan lentamente. — Uma divindade que ascendeu por volta da mesma época que o Deus da Nobreza. Dizem os rumores que recebeu orientações diretas do Deus da Forja dos anões.

Trata-se de uma das três principais divindades dos anões.

Os fiéis daquela divindade eram, na sua maioria, ferreiros e artesãos, sendo o seu número bastante reduzido. Hill não conseguia compreender como é que Ele possuía um poder tão avassalador, ao ponto de conseguir bloquear o próprio Deus do Espaço-Tempo!

Ele olhou de soslayo para Falan: — Aquelas fórmulas de poções malignas que surgiram do nada, terão alguma relação com Ele? Serão esses magos alquimistas especializados em poções também adeptos da Sua fé?

Falan abanou lentamente a cabeça: — Com a Igreja desse deus, garanto-te que nunca tive o menor contacto.

— Mudem para o nosso canal de transmissão! Velho Gato! — berrou de repente Xue Yunfeng. — Dois! Edward das Rosas Negras e Charles do Culto Demoníaco!

A imagem mudou com rapidez; o ecrã gigante dividiu-se em dois, exibindo as transmissões em direto de ambos os acampamentos.

O acampamento de Charles estava em completo tumulto, com as tendas inclinadas e caídas, e Charles, envergando a sua armadura, vociferava furiosamente.

À sua frente jaziam sete ou oito cadáveres de magas perfurados de ponta a ponta por lanças de gelo.

Sobrevoando-os, circulavam milhares de magas mortas-vivas, a maioria com aspeto de loli, que apontavam e comentavam os cadáveres no solo.

Ora ostentavam chifres na cabeça, ora cascos nos pés, e havia mesmo quem tivesse desenvolvido uma cauda.

Xue Yunfeng parecia ter dito algo, e a pessoa encarregue da transmissão começou a falar.

— Ah! Durante o tempo em que cá estivemos, só vimos estas mulheres revezarem-se para tentar seduzir Charles — soou uma vozinha doce de rapariga. — Mas Charles parecia detestar profundamente o pessoal da Igreja da Nobreza, recusando-se rotundamente a recebê-las, e ainda as insultou dizendo que não valiam sequer tanto quanto aquela tal de Helen, que não passavam de merda.

Depois disso, decidiram atacar alguns dos grandes nobres que orbitavam Charles e, por motivos desconhecidos, acabaram por ser conduzidas até à tenda do próprio Charles.

Assim que o estrondo da explosão ecoou, transformaram-se de imediato e atacaram, tentando raptar Charles.

Estivemos sempre a vigiá-las! Assim que os nomes ficaram vermelhos, descemos a voar para as abater.

É muito estranho, como é que elas passaram diretamente de nome verde a vermelho?

De qualquer forma, foram todas mortas.

Aquela ali com asas, do lado de lá, saiu disparada de repente de uma tenda pequena e quase conseguiu fugir com Charles pelo ar.

As irmãs foram um bocadinho violentas demais, e Charles acabou por despenhar-se do céu. A sério, para quê tanto ânimo furioso? Ele não é um Cavaleiro Celestial? Se não sabe voar por si próprio, a culpa é de quem?

Aquela jovem falava com extrema proximidade em relação a Charles durante a sua narração.

Charles já estava furioso para além de todos os limites e, naquele momento, parecia prestes a demonstrar a toda a gente o significado literal da expressão "cabelos em pé de pura raiva".

— Eu já disse! Aquela mulher tem o poder de entorpecer as pessoas! Ela estava quase a alcançar o nível lendário! Tinha veneno nas garras!

— Então porque é que não vais dar uma vista de olhos ao teu subordinado que dormia nessa tenda? — ironizou a comentadora com um sorriso, num tom de voz ultra-doce. — Talvez ele tenha morrido verdadeiramente sob as rosas, transformando-se num fantasma sob as saias de um demónio.

Charles cerrou os dentes com tanta força que pareciam estalar e, num gesto brusco, invadiu o interior daquela tenda.

— Esse tal de Charles, tirando ser um bocado estúpido, até nem é uma má pessoa — riu-se a comentadora. — Sendo assim, não o vou seguir lá para dentro; convém deixar-lhes alguma dignidade.

Alguns dos subordinados de Charles entraram na tenda e saíram instantes depois, regressando com um lençol branco.

Charles permaneceu imóvel e em silêncio no interior da tenda; parecia evidente que aquele indivíduo perdera mesmo a vida.

Da retaguarda do acampamento surgiu a correr uma matrona nobre, com a bainha do vestido desalinhada e visivelmente ofegante.

— Peço desculpa, não consegui contê-lo — ouviu-se a voz de Charles.

— E que culpa tem Vossa Alteza? — sibilou a mulher entre dentes. — Só ele é que se deixou cair na armadilha! Com uma morte tão estúpida, nem eu nem os meus filhos temos já cara para nos mostrarmos!

— Ele está completamente envenenado, a única solução é incinerá-lo — disse Charles, procurando manter a serenidade. — Veja se há aqui mais alguma coisa que queira levar consigo.

— A armadura e o anel sinete — a mulher mal conseguia conter a fúria. — Ainda bem que ele guardava os pertences dentro da arca e não os trazia sempre consigo, caso contrário teria de ir ter com os antepassados na mesma!

— Pode levá-los — respondeu Charles. — Direi que ele pereceu em combate contra os demónios; embora isso não encubra a verdade, pelo menos ajudará a salvar as aparências.

— Muito obrigada, Alteza. — A mulher afastou-se até ao exterior da tenda, curvando-se numa vénia de despedida.

Embora o setor de Charles estivesse mergulhado em agitação e a morte estúpida de um homem tivesse custado vidas, não chegara a desencadear uma catástrofe de maiores proporções.

Hill escutou a gargalhada abafada de Falan.

— Avô?

— Essa gente pertence à família Clar — explicou Falan, bem-disposto. — O irmão do anterior duque de Clar e companheiro de infância de Charles. Embora ostentasse apenas o título de Grande Cavaleiro, era a razão pela qual os laços entre a família Clar e Charles se mantinham tão estreitos.

Devido a essa circunstância, a sua posição era singular, ficando a seu cargo a gestão dos assuntos da família.

Na altura em que trouxeram o arquimago que guarnecia Charles para me vir ameaçar, foi ele quem liderou o grupo.

Apesar de Falan ter ascendido a arquimago e a família Clar se ter deslocado para lhe prestar reparações e pedir desculpa, quem seria capaz de digerir uma tal humilhação com facilidade?

Se não estivessem a acompanhar Charles no seu exílio além-fronteiras, Falan jamais teria poupado a família Clar.

Ouvindo isto, Hill descartou o assunto de Charles e voltou a concentrar a sua atenção na secção de Ramsden, o filho de Edward.

Afinal, aquele setor prometia muito mais entretenimento.

Sarna, a progenitora de Ramsden, encontrava-se rigidamente imobilizada pelo mago alado que sobrevoava o espaço aéreo, com as vestes semi-desabotoadas e o peito generosamente exposto.

Todas aquelas magas semicênturias jaziam irremediavelmente mortas, com os corpos crivados de lanças e setas de gelo, completamente desfigurados.

As magas mortas-vivas não demonstravam qualquer comiseração por Ramsden, que ali permanecia a prantear e a suplicar-lhes que parassem.

O que as ocupava verdadeiramente era tirar fotografias.

Apesar de ser apenas um semissúcubo, tratava-se de um exemplar masculino!

O demónio, com o torso nu e trajando apenas calças justas pretas, batia as asas nervosamente, fitando em todas as direções os mortos-vivos que o cercavam.

— Que pena não ter cascos nem cauda — lamentava-se uma das magas que observava a cena. — Ao menos os chifres e as asas de morcego continuam no sítio.

— Aquelas riscas na cara até são engraçadas, mas, por muito que ostentem uma expressão maléfica, faltam-lhe traços verdadeiramente refinados.

Mesmo estando habituado às alarvidades dos mortos-vivos,