Capítulo 106: Estou com fome, quero comer pão assado

Zhao Mingzhu continuou a empurrá-la: “Por favor, vai logo fazer a comida.”

“Ele é como um cachorrinho obediente, a senhorita não acha?” Qiao’er se agarrou firmemente ao batente da porta.

Zhao Mingzhu levou a mão à testa: “Bolin, daquele tipo? Nem pensar.”

“Não é a mesma coisa, ele é realmente dócil, diferente daquele Bolin, um cão traiçoeiro de duas caras,” garantiu Qiao’er convicta.

“Qiao’er.” Zhao Mingzhu a fitou com seriedade.

“Ah?” respondeu Qiao’er.

“Você está querendo se casar? Está aproveitando a oportunidade para me lembrar de arranjar logo um casamento para você?”

Qiao’er largou a porta imediatamente: “Ah, será que Ayu está enrolando de novo? Preciso ir supervisionar, até logo, senhorita.”

Zhao Mingzhu fechou a porta, olhou para a lua cheia que surgira sem que ela percebesse. Que redonda e grande ela estava!

Ela lambeu os lábios: “Que fome, queria comer bolinhos de gergelim.”

…

“Estou morrendo de fome, quero comer bolinhos de gergelim!”

An Yun alisava a barriga, vazia demais para conseguir dormir, e sentou-se de um salto.

Sem hesitar, calçou os sapatos e saiu, recusando a sugestão da criada de ir comprar para ela. Saiu correndo apressada.

No entanto, cruzou logo na porta da mansão com o Grande Conselheiro An.

Os dois se entreolharam, An Yun apontou o dedo para ele e arriscou uma suposição ousada:

“Pai, você está indo a uma casa de chá de flores, não está?!”

O Grande Conselheiro An olhou em volta, e um criado perguntou: “O que deseja, senhor?”

“Procure algo à mão para matar esta filha rebelde,” respondeu ele.

An Yun deu um pulo para trás ao ouvir: “Fui certeira, agora quer me matar para não deixar testemunhas? Velho An, como pode fazer isso comigo, com a memória da minha mãe?”

O Grande Conselheiro riu de raiva: “Lembra-se do que sua mãe disse antes de morrer? Mandou-me te corrigir quando necessário, para não deixar você virar uma sem lei! Se ela soubesse que estou te disciplinando, ficaria só aplaudindo lá do além!”

Quanto às palavras finais, ambos tinham suas incumbências.

An Yun colou as mãos na barriga: “Sim, Senhor Conselheiro, foi minha sinceridade que feriu esse seu coração sensível.”

A filha rebelde ficava cada vez mais atrevida, e o Grande Conselheiro, sacudindo a manga, enxotou-a como se fosse um pato:

“Vai, vai, se continuar falando vou mandar costurar sua boca.”

An Yun mostrou a língua: “Sim, já estou indo.”

Virou-se para ir embora, mas o pai ainda perguntou:

“Ei, aonde pensa que vai agora?”

Ele não estava preocupado com a segurança da filha, mas, como pai, sentia o dever de perguntar.

An Yun respondeu que ia comprar bolinhos.

“Gulosa, nove refeições por dia ainda não bastam?” O Grande Conselheiro bufou e revirou os olhos, pensando nas filhas alheias, tão delicadas e cultas.

A dele, ao menos, era humana.

An Yun, de braços atrás da cabeça, respondeu tranquila: “Invejoso, então arrume outra filha para você.”

“Precisa de uma surra!” O pai levantou a mão ameaçadoramente.

An Yun aproximou o rosto: “Bata, bata, se não bater, vai ter que adotar meu sobrenome.”

O Grande Conselheiro soltou uma risada de desespero, agarrou a orelha da filha e a puxou para cima: “Rebelde, se quer me matar de raiva, é só dizer.”

An Yun se soltou, sorrindo descarada: “Não falo mais nada, mas se for mesmo arranjar uma madrasta, até que seria bom, assim você não fica tão sozinho.”

Desde que a mãe morrera, o pai fazia o papel dos dois, era realmente muito esforçado.

“Além disso, já estou crescida, não precisa mais cuidar tanto assim. Se está sem o que fazer, pode se ocupar com outra coisa.”

O Grande Conselheiro alisou a barba e, vendo que ela não dava valor, comentou:

“Não sabe que, onde há madrasta, há também padastro? Parece que anda esquecida da dureza da vida, quer experimentar dias amargos?”

An Yun entendeu na hora, abanando as mãos: “Pai, então espere eu morrer para procurar uma madrasta.”

“Vá embora!”

O Grande Conselheiro entrou na carruagem, sem nem querer se despedir.

An Yun saiu saltitante, e o pai, com o corpo para fora da janela, ainda gritou:

“Quando você morrer… eu já vou estar reunido com sua mãe! Que madrasta, coisa nenhuma.”

Ele olhou a filha se afastando, tornando-se apenas um pontinho na escuridão, e recordou-se de quando ela não passava da sua cintura, agora já estava tão crescida.

Sentiu que não havia decepcionado a esposa, tinha cumprido sua promessa, teria, enfim, coragem de ir ao seu encontro.

…

An Yun mordia o bolinho de gergelim, o cheiro de cebolinha era irresistível, a massa desmanchava crocante na boca.

“Se Mingzhu estivesse aqui seria perfeito.”

Normalmente, a essa hora, ela comprava um a mais e ia, como uma ladra, até o Palácio do Leste. As duas conversavam maldades sobre os outros e depois, satisfeitas, iam dormir.

Pensando em Zhao Mingzhu, An Yun logo lembrou das moedas desaparecidas. O caminho de volta para casa mudou de direção.

A noite estava silenciosa.

An Yun, de cócoras, começou a cavar, reclamando consigo mesma por ter enterrado tão fundo. Agora, o bolinho tinha sido em vão.

Por sorte, enquanto se xingava, o último baú apareceu.

Era um dos esconderijos alternativos.

Dispostos os seis baús diante de si, An Yun uniu as mãos em prece:

“Que sejam boas notícias, prometo sacrificar um ano de vida… Não, melhor tirar da vida de Bai Lan, ele não parece boa pessoa mesmo, praga de ruim nunca morre.”

Logo se arrependeu do pensamento e resolveu que a oferta seria dela mesma.

Fechou os olhos e abriu todos os baús de uma vez. Quando tornou a olhar, a decepção tomou conta de seu rosto.

O dinheiro estava intacto.

An Yun não sabia explicar o que sentia, uma tristeza a invadiu. Será que Mingzhu realmente tinha morrido…

Fechou os baús um a um e os enterrou novamente.

Lembrou-se dos velhos tempos: os pais eram amigos, e por isso ela e Zhao Mingzhu se conheceram ainda pequenas.

Mas An Yun sabia que Mingzhu não gostava muito dela, só sabia lutar, e de esperta não tinha nada.

Depois, se reencontraram na Academia, e como ambas não gostavam de Su Lu, criaram uma inimizade em comum e se aproximaram, mas só isso.

Contudo, com o tempo, tornaram-se grandes amigas. An Yun sentia que Mingzhu realmente gostava dela.

Sentada no chão, olhando a lua amarela e límpida, tirou um bolinho do peito e, comendo, começou a chorar.

Primeiro, chorou em silêncio, depois foi ficando cada vez mais alto, chorando e chamando por Mingzhu para a lua, enquanto as lágrimas caíam no chão, como se quisessem abrir um buraco.

A lua, encoberta por nuvens, parecia observar An Yun por trás de um véu.

Ela, soluçando, enfiou o último pedaço de bolinho na boca, levantou-se e se preparou para voltar para casa.

Ao passar por uma árvore, lembrou-se do que Zhao Mingzhu dissera, sobre enterrar algo quando sentisse saudade. Tirou do cabelo o grampo de ouro maciço, lembrando que ali havia um baú.

Resolveu guardar o grampo junto.

Enfiou a mão, achou o baú, abriu e colocou o grampo dentro. Mas então percebeu um bilhete ali dentro… Tinha colocado antes?

Pegou e abriu, distraída.

E, de repente, uma frase saltou aos seus olhos, trazendo um vendaval de emoções.

Lá estava escrito:

“Será que nos veremos de novo, Anzinha? Claro que sim.”

A mão de An Yun tremia ao segurar o bilhete, tapou a boca para não gritar!

Era Mingzhu, era ela! Ela não estava morta!

Então fora ela mesma que pegara as moedas.

An Yun desceu da árvore pulando, dançando de alegria: ela não morreu, ela está viva…

Que felicidade!