Capítulo 114: A Língua Afiada de Meng Causou Problemas

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— Enlatado? De onde saiu isso? — O veterinário Hao olhou para os poucos caracteres japoneses na embalagem. — Deve ser comida dos japoneses.

— Quem se importa de que país é? Ainda tem gosto melhor que verdura cozida em água salgada.

Lin Yue abriu a lata japonesa de sardinhas com o abridor que havia surrupiado do intendente e pôs um pedaço de peixe na boca.

— Hum, não é ruim.

Assentiu, levantou-se e foi até a mesa de madeira onde ficavam as tigelas de barro. Pegou dois pauzinhos feitos de galhos, limpou-os na manga da roupa de baixo, apanhou um pedaço de peixe e o estendeu ao velho.

— Prove.

— Eu não estou com fome. Fique com isso para você.

— Se eu mandei provar, prove. Se não comer a lata, também não vai receber o remédio.

Lin Yue tirou do bolso um frasco de sulfonamida e o sacudiu. Os comprimidos bateram contra a parede interna, fazendo um ruído seco.

— Isso é… sulfonamida?

— O que mais seria?

— De onde você tirou isso?

— Que importa de onde veio? Quer ou não quer?

— Quero. Meus feridos precisam disso para continuar vivos.

— Então obedeça e coma a lata de sardinhas.

O veterinário Hao olhou para a lata na mão esquerda de Lin Yue e depois para o frasco na mão direita.

— Você é um bom garoto, mas gosta demais de se meter em injustiças. Quer cuidar de tudo.

Enquanto falava, pegou a lata que Lin Yue lhe estendia, agarrou um pedaço de peixe com os pauzinhos de galho e o pôs na boca.

— Ouvi dizer que os americanos comem carne enlatada em todas as refeições quando estão na guerra. Olhe para nós: nos dias bons, fazemos duas refeições; nos ruins, nem uma chega para matar a fome.

Lin Yue tirou do bolso outro frasco, contendo quinina, e o entregou junto com o frasco de sulfonamida, que guardava oito comprimidos.

— O frasco da esquerda tem quinina; o da direita, sulfonamida. As cores são diferentes.

— Eu sei. Quinina cura malária, e sulfonamida serve para combater inflamações.

Enquanto conversavam, um dos feridos deitado ao lado despertou. Naquele momento, eles não demonstraram grande interesse pelos remédios; toda a atenção estava voltada para a lata nas mãos do veterinário Hao. Um após outro, lambiam os lábios e engoliam em seco, famintos.

— Não tenham pressa. Há para todos.

O veterinário Hao levou a lata de sardinhas que Lin Yue lhe dera até os feridos e, como se fossem seus próprios filhos, deu a cada um uma garfada de peixe.

Lin Yue ia dizer que os feridos não podiam comer frutos do mar, mas engoliu as palavras antes que saíssem. Apenas soltou um suspiro suave.

Quando o veterinário Hao terminou de alimentar todos e voltou, restavam apenas alguns fiapos de peixe na lata.

Nesse momento, Yao Ma, que fumava no quarto do norte, aproximou-se atraído pelo cheiro, com um sorriso bajulador.

— Veterinário, o que você está comendo?

— Isto se chama sardinha enlatada. É dos japoneses.

— E o gosto?

O veterinário Hao sorriu e lhe estendeu a lata.

— Prove você mesmo e descubra.

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— Está bem.

Yao Ma arrancou de suas mãos a lata de sardinhas restante, como um assaltante, e correu para um canto do quarto do norte a fim de comer sozinho.

Pouco depois, ouviu-se um rugido furioso:

— Seu desgraçado, Yao Ma! Covarde miserável, escondendo-se para comer sozinho!

A voz carregava um forte sotaque de Hunan. Era Deng Bao, soldado raso da Sétima Companhia de Infantaria, conhecido pelo apelido de Não Picante. Ele, Yao Ma e Traseiro de Cobra formavam o trio inseparável do posto de acolhimento.

— Não peguem! Não peguem! Ninguém pegue!

O quarto do norte mergulhou numa verdadeira balbúrdia.

Lin Yue olhou naquela direção e balançou a cabeça. Tirou do bolso uma caixa de cigarros, puxou um e o estendeu ao veterinário Hao.

Hao fez um gesto de recusa, acendeu o velho cachimbo e foi sentar-se nos degraus da entrada. Levou-o à boca e deu algumas tragadas ruidosas. Ninguém sabia que tipo de tabaco havia ali dentro; a fumaça era tão forte que fazia faltar o ar.

Lin Yue suportou o cheiro de mofo trazido pelo cigarro, ergueu a cabeça e olhou para o céu, onde a Via Láctea não aparecia. Sentou-se ali e passou a soltar fumaça junto com o velho.

— Não dê sulfonamida a Meng Fanle. Mande-o vir falar comigo.

O veterinário Hao lançou-lhe um olhar e bateu o cachimbo no pilar da varanda, derrubando a cinza acumulada.

— Aquele garoto não é mau. Apenas sofreu demais e pensa um pouco além da conta.

— Não se meta no que há entre nós, ou seus feridos ficarão sem remédio.

Lin Yue estendeu a mão direita. Três pequenos frascos marrons giravam em sua palma, como bolas de exercício para idosos.

— Você está imitando o jeito que eu falo de novo.

Lin Yue bateu nas nádegas, levantou-se e caminhou até seu lugar no quarto do norte.

…

Na manhã seguinte, bem cedo, Lin Yue foi ao pátio, tirou uma concha de água e, usando o dedo, esfregou pó dentário nos dentes por algum tempo. Depois enxaguou a boca e cuspiu casualmente no chão do pátio.

Traseiro de Cobra, que acendia o fogo ao lado, ficou olhando fixamente para a meia caixa de pó dentário no chão.

— Quer um pouco?

Traseiro de Cobra limpou o dedo imundo na roupa, pegou um pouco de pó e esfregou com força os dentes cobertos de manchas.

— E então?

— Ficaram brancos.

— É mesmo?

Ele foi até o grande pote de barro e, inclinando os lábios num sorriso, olhou para o próprio reflexo na água.

— Mentir atrai raio na cabeça.

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— Ha, ha, ha!

Lin Yue guardou a caixa de pó dentário junto ao peito e levantou-se para atravessar o portão em forma de lua.

O veterinário Hao acabara de acordar. Saiu do quarto com as mãos cruzadas atrás das costas, murmurando:

— Passa o dia inteiro agindo de modo tão misterioso… Esse garoto não era assim antes.

Traseiro de Cobra disse:

— Veterinário, você está preocupado que ele morra e depois não tenha mais ninguém para tratá-lo como filho?

Meng Fanle saiu apoiado no batente, mancando.

— Veterinário, eu me lembro de que seu filho está na frente de batalha da China central. Não saia reconhecendo parentes por aí. O comandante Lin pretende tornar-se general; você não está à altura de ser pai dele.

O veterinário Hao lançou um olhar ao portão em forma de lua.

— Fanle, essa sua língua… Preciso arranjar um tempo para curá-la como se deve.

Do outro lado, Mi Long, que já estava deitado numa rede desde cedo, lançou um olhar de soslaio para os demais e virou-se de lado.

Lin Yue não ouviu a conversa. Saiu do posto de acolhimento e dirigiu-se diretamente ao mercado negro do portão leste.

A cidade estava tranquila. O ataque que deixara o intendente inconsciente não havia tornado o lugar mais movimentado. Afinal, desviar suprimentos militares para encher os próprios bolsos era um crime grave; quem fosse pego seria levado à corte marcial. Os três não ousariam fazer alarde.

Em Chanda, havia todo tipo de soldado: derrotados, feridos, mutilados e desertores recapturados. Entre cem homens, era difícil encontrar três que ainda portassem armas. Viviam numa miséria absoluta, sem comida suficiente nem roupas adequadas, vagando em estado de torpor. Mesmo que tivessem dez vezes mais coragem, jamais ousariam assaltar um oficial. No máximo, atormentavam os camponeses e se dedicavam a pequenos furtos.

Lin Yue deu uma volta pelo mercado do portão leste, mas não encontrou Qi, o Sarapintado. Provavelmente já havia esvaziado o estoque dele, e agora o homem não tinha mercadoria alguma nas mãos.

Vários homens de túnica comprida e chapéu permaneciam nas entradas dos becos ou junto às paredes próximas das lojas. Bastava alguém se aproximar um pouco para que eles estendessem a mão escondida na manga e fizessem um sinal.

Lin Yue escolheu um homem de meia-idade vestido com uma túnica azul-marinho e o seguiu para dentro de um beco, até uma curva mais afastada.

— Tem fuzil 7,9 milímetros?

O homem ergueu a mão aberta diante dele, indicando um preço.

— Você compra por vinte dólares de prata na casa de penhores e quer vender por cinquenta. Está tentando me roubar? Trinta. Vende ou não?

— Quarenta.

— Trinta. Não dou nem um centavo a mais.

Lin Yue tirou do bolso sua insígnia de colarinho de tenente.

— Reconhece isto? Tenho amigos no departamento de inspeção.

O homem cerrou os dentes.

— Está bem. Trinta serão trinta.

— E mais cinco dólares em munição.

O homem fez um sinal para um sujeito de chapéu na entrada do beco. Pouco depois, este apareceu carregando um fuzil 7,9 milímetros.

Lin Yue pagou ao homem de meia-idade e saiu do beco com o fuzil às costas.

Em condições normais, um fuzil Hanyang custava entre vinte e trinta dólares de prata. Graças à habilidade de pechincha, Lin Yue conseguiu comprar um fuzil 7,9 milímetros e quinze cartuchos por noventa yuans em moeda corrente.

Observação: em 1941, um yuan em moeda corrente não equivalia a um dólar de prata. Como os dados encontrados eram vagos demais, foi adotada aproximadamente a proporção de três para um.

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