Capítulo Três: Eu já derramei sangue pela Grande Qing!

Na cidade de Pequim, todas as trupes teatrais eram de fora. Quem vinha de outras províncias e queria ganhar o pão aos pés do imperador, não podia evitar os rituais de praxe: visitar os poderosos locais, entregar cartões de apresentação e pedir proteção. Sem o amparo de alguém influente, nem pensassem em começar a tocar os tambores.

O mestre Song, por exemplo, buscava o apoio do proprietário do Pavilhão Primavera Eterna, chamado Gui Xiang. O nome soava como de alguém da bandeira, mas na verdade era um han. Contudo, todos no meio sabiam que Gui Xiang era dono só no papel; quem realmente mandava morava em Mancheng, e só gente muito importante conseguia vê-lo.

Atualmente, em Pequim, quase todo negócio lucrativo tinha ligação com os homens da bandeira; caso contrário, era impossível lidar com as autoridades da Prefeitura de Shuntian e do Comando dos Cinco Distritos. Muitos han, para garantir tranquilidade nos negócios, precisavam buscar relações em Mancheng e oferecer uma parcela de participação. Não era por outra coisa, era para ter paz de espírito — nenhum comerciante quer problemas diários. Se uma loja aos pés do imperador fosse obrigada a fechar, o prejuízo seria imenso.

Apesar da mistura de gente na região de Qianmen, era ali o maior antro de luxo da cidade; qualquer das Oito Vielas era uma das ruas de lazer mais movimentadas da época. Em qualquer era, o entretenimento sempre foi um ramo de grande lucro.

Nos últimos anos, com a chegada de muitas trupes de fora a Qianmen, o movimento cresceu tanto que até os oficiais vindos de outras regiões para negócios em Pequim, depois do pôr do sol, precisavam trocar de roupa e ir pessoalmente inspecionar a área.

O mestre Song buscava o respaldo de Gui Xiang, mas, na verdade, a relação entre a trupe Sanci e o Pavilhão Primavera Eterna era de benefício mútuo. A trupe atraía público para o pavilhão, e este explorava ainda mais esses clientes. Assim, ambos lucravam e, após mais de um mês de parceria, a convivência era harmoniosa.

Nos bordéis maiores das outras vielas, havia várias trupes associadas, cada uma apresentando peças diferentes a cada dia, sempre renovando o repertório e atraindo um público muito mais numeroso do que o do Pavilhão Primavera Eterna.

Naquele momento, Gui Xiang não estava no prédio.

O mestre Song sentia-se um pouco ansioso, mas, pensando que sua trupe não havia feito inimigos em Pequim, e vendo que o jovem da bandeira estava acompanhado apenas de um criado, achou que não viriam causar problemas. Aproximou-se com cortesia para saber o motivo da visita.

— Você é o mestre da trupe?

Jia Liu empurrou para o lado a gaiola de pássaro sobre a mesa, enfiando dois caroços de noz no bolso, e apresentou ao mestre o fruto de suas noites em claro. Cruzou as pernas e disse:

— Eu mesmo escrevi uma peça, mestre, peço-lhe que dê uma olhada para ver se pode encená-la.

— Encenar uma peça? — O mestre Song estranhou. O rapaz diante dele, aparentando uns dezessete, dezoito anos, parecia um típico jovem ocioso e mimado. Seria mesmo capaz de escrever uma peça?

Desconfiado, mas sem demonstrar, pegou o roteiro dizendo prontamente “sim, sim, claro” e olhou o título: “O Julgamento de Galileu em Três Salas”. Ficou ainda mais confuso, sem saber de que época seria esse tal Galileu, talvez um herói ou ministro leal, quem sabe.

Abriu o roteiro para examinar. A princípio, não demonstrou reação, mas logo franziu a testa. O conteúdo era totalmente desconhecido, os personagens nunca ouvira falar. Não sabia de onde aquele jovem da bandeira tirara tal história, parecia tudo inventado.

— Jovem senhor, esta peça que escreveu é interessante, tem músicas animadas, parece bastante agitada, mas... veja, nossa trupe Sanci é pequena. Se encenarmos sua peça e fracassarmos, temo desagradar o senhor e manchar seu nome...

O mestre Song não queria aceitar aquela peça absurda, mas, por ser o outro um homem da bandeira, não se atrevia a recusar abertamente, preferindo dizer que sua companhia tinha limitações e sugerindo que Jia Liu procurasse artistas mais capacitados.

— Não me venha com rodeios, diga logo: quanto quer para encenar a peça! — Jia Liu, que em sua vida passada era responsável por receber visitantes no serviço público, era excelente em avaliar pessoas e situações. Assim que o mestre falou, já entendeu suas intenções e foi direto ao ponto: quanto custava.

Para Jia Liu, tempo era dinheiro. E dinheiro, para ele, não passava de pó. Embora, no momento, até pó estivesse em falta em sua família. Mas, se o problema se resolve com pó, sempre se pode juntar um pouco mais.

Em suma, diga o preço.

Diante de tal franqueza, o mestre Song, mesmo desprezando a peça, teve de agir como comerciante e dar um preço. Recusar-se a negociar seria insulto grave.

— Se o jovem faz tanta questão, podemos aceitar, mas pelo menos trezentas taéis de prata — disse, jogando o valor para cima, pois achava que encenar aquilo só prejudicaria sua reputação.

— O quê? Trezentas taéis! É um assalto! — Antes que Jia Liu, o dono da proposta, dissesse algo, Yang Zhi, o criado, já estava indignado.

Ele, que já tinha acompanhado o patrão em várias idas e vindas por Qianmen, ouvira incontáveis peças grandes e pequenas, sabia muito bem como funcionava o mercado dessas trupes. Geralmente, quando surgia um novo roteiro, as trupes disputavam para encenar e ainda pagavam por isso!

No caso do jovem patrão, sem fama, era natural que não pagassem para encenar, mas pedir trezentas taéis era demais! Ele mesmo, passando a tarde ouvindo ópera, comendo sementes de melancia, nunca gastara mais de cinco moedas.

— Jovem senhor, vamos para outra trupe, esse mestre é ganancioso, não perca tempo com ele! — Yang Zhi, furioso, agarrou a gaiola e se preparou para sair.

Jia Liu também ficou irritado. O mestre Song não estava sendo honesto. Ele já tinha consultado os preços de trupes em Pequim e sabia que, no máximo, pagariam pouco mais de cem taéis por uma montagem. Pedir trezentas era o dobro do normal, inaceitável.

Vale lembrar que o pai de Jia Liu, Jia Daquan, recebia um salário anual de apenas oitenta e cinco taéis como Capitão de Cavalaria Hereditário, e toda a renda anual da família não passava de vinte e poucas taéis. Aceitar trezentas taéis seria condenar a família a três anos de fome.

Se Jia Liu aceitasse, seu pai o mataria. Mesmo cem taéis já era difícil, pois Jia Liu não tinha dinheiro algum. Seu plano era pedir vinte taéis emprestados a cada uma das duas irmãs casadas e furtar o distintivo militar do pai para penhorar no banco e conseguir mais cem taéis — assim teria o capital inicial para entrar na política.

Penhorar o distintivo não era invenção de Jia Liu, mas criatividade de seu pai na juventude, hoje prática comum entre famílias de bandeirantes. Como o distintivo garantia oitenta e cinco taéis anuais, o banco não hesitava em emprestar cem, pois sabia que ninguém arriscaria perder renda fixa por tão pouco. Era negócio certo.

Entre os Oito Estandartes, muitos jovens viviam esbanjando e acabavam passando necessidade. Mesmo entre os da bandeira manchu, considerados superiores aos han, nem todos tinham parentes no governo. Havia muitos arruinados.

Do planejamento ao financiamento, Jia Liu controlava tudo. Quando a peça fosse encenada, fizesse sucesso, chegasse ao palácio, agradasse à matriarca e o imperador o chamasse, não teria problema em pagar o banco.

O plano era bom, as irmãs eram generosas, não haveria problema em conseguir o dinheiro. O problema era que o mestre Song pedia duzentos e sessenta taéis, e Jia Liu não sabia de onde tirar o resto.

O mestre Song, vendo o silêncio do jovem da bandeira, explicou-se, temendo desagradar e arranjar encrenca. Disse que a trupe tinha mais de sessenta pessoas, e que, para montar a peça, todos teriam de se envolver, além de manter o repertório regular. Isso geraria insatisfação, e só dinheiro resolveria. Fora isso, o espetáculo exigia figurinos novos, tudo caro. No fim das contas, não sairia barato.

Outro motivo, que o mestre não se atreveu a dizer, era que duvidava que alguém pagasse para ver aquela peça esquisita, e o prejuízo não podia recair sobre a trupe.

— Se o senhor realmente quiser que a trupe Sanci monte essa peça, digo com franqueza: no mínimo duzentos e sessenta taéis.

Abaixou quarenta taéis, não para fechar o negócio, mas para dar uma saída honrosa ao jovem da bandeira.

— Jovem senhor, vamos embora, está caro demais — disse Yang Zhi. Nem por vinte e seis taéis ele aceitaria, sem entender o motivo de tanta insistência do patrão.

O jovem, porém, descruzou as pernas, bateu na mesa e se inclinou para frente, perguntando ao mestre:

— Não tem negociação?

O mestre Song balançou a cabeça, achando que aquele jovem não era de família importante e provavelmente não teria o dinheiro. Melhor que fossem embora logo, para não atrapalhar seu trabalho.

Mas o jovem se levantou e disse:

— Duzentos e sessenta, então. Espere por mim, amanhã trago o dinheiro. Quero a peça bem ensaiada, não vou deixá-los na mão.

Dito isso, Jia Liu pegou seu precioso roteiro e saiu do Pavilhão Primavera Eterna.

Yang Zhi o seguiu apressado, reclamando:

— Jovem senhor, é melhor desistir, duzentos e sessenta taéis! Onde vamos arranjar esse dinheiro?

— Jovem senhor, já não sobrou nada para vender em casa, tudo que podia já foi vendido por você...

— Jovem senhor, espere por mim, não me deixe para trás!

Yang Zhi falava, mas Jia Liu não escutava nada; só pensava no dinheiro. Duzentos e sessenta ainda era caro, mas valia o investimento. Bastava imaginar a recompensa se a matriarca ficasse satisfeita, e Jia Liu estava disposto a fazer qualquer sacrifício.

Como conseguir? Com o distintivo e o status de bandeirante, conseguir duzentas taéis no banco era possível, mesmo com juros altos. Se o banco recusasse, ainda havia as escrituras das poucas terras que o pai não perdeu, que poderiam ser penhoradas.

De uma forma ou de outra, o dinheiro teria de aparecer.

Se custasse caro, no máximo levaria outra surra do pai. E, no fim das contas, tudo o que Jia Daquan deixasse depois de morto seria dele mesmo; era só antecipar um pouco a herança.

Seguia apressado, coração disparado.

A família Jia era dos bandeirantes han, morando em Mancheng, a antiga Cidade Interna da dinastia Ming. Após a fundação da dinastia Qing, a Cidade Interna passou a ser Mancheng, exclusiva para bandeirantes e funcionários; han comuns eram proibidos de entrar, sob pena de morte ou exílio.

A família Jia fazia parte do estandarte azul, morando na mesma área dos outros de seu grupo, junto aos manchus e mongóis do estandarte azul, dentro do portão Chongwen.

Por mérito do bisavô, o marechal Jia Taibao, a casa ficava numa área privilegiada, vizinha à viela Liu Oeste, dos manchus do estandarte azul.

Ao chegar em casa, Yang Zhi ainda tentava dissuadir o patrão de sua “loucura”, o que já irritava Jia Liu:

— Se você não contar para o velho, ele sempre está bêbado, como vai saber?

— Mas...

— Nada de “mas”! — Jia Liu, com as mãos nas costas, olhou para seu único criado e disse com seriedade: — Shuan Zhu, você tem que pensar no futuro. Agora sou o jovem senhor, e depois?

Shuan Zhu era o apelido de Yang Zhi.

— Depois? O senhor será o dono da casa, claro.

A resposta agradou muito Jia Liu, que já ia falar sobre o que era ser dono, quando ouviu passos apressados e a porta do pátio se abriu de repente. Um velho gorducho apareceu, aflito: era seu pai, Jia Daquan.

Antes que Jia Liu perguntasse o motivo daquela pressa, o pai já o agarrava pelo braço e puxava para fora da viela.

Jia Liu ficou sem entender, tentando se soltar:

— Velho, onde está me levando?

— Venha comigo ao Comando do Estandarte!

Após anos de brigas com o filho, Jia Daquan, dessa vez, não xingou nem bateu, mas, como se o mundo estivesse desabando, puxou o filho para fora da viela.

— Fazer o quê lá? Não vou, tenho coisas a fazer. Se quiser ir, vá sozinho...

Jia Liu não queria perder a chance de vasculhar o quarto do pai em busca de algo para penhorar. Os maus hábitos que herdara tinham tanto a ver com o ambiente entre os jovens da bandeira quanto com o exemplo do pai.

— Você não tem nada para fazer! Não seja teimoso, aconteceu uma desgraça, venha logo ou será tarde demais!

Jia Daquan, já ofegante, apesar de gordo, puxava o filho.

— O que aconteceu? — Jia Liu começou a se preocupar; se até o pai estava dessa forma, algo realmente sério acontecera.

— O Comando do Estandarte pôs nossa família na lista de exclusão! Se não formos protestar, amanhã seremos simples camponeses han! — Jia Daquan, desesperado, bateu com o distintivo na testa. — Nossa família é de heróis, seu bisavô serviu a dinastia Qing, eu e seu avô também derramamos sangue por ela. Como podem fazer isso conosco?

Sua voz quase chorava de indignação.

Com um estrondo, a gaiola de pássaros caiu das mãos de Jia Liu.

O quê?

E a promessa de que os filhos dos Oito Estandartes partilhariam o destino do Império?