Capítulo Oitenta e Sete: Entre o Bem e o Mal, Apenas um Pensamento

Yunsheng ajeitou o casaco sobre os ombros e lançou um olhar para Zhang Jiusheng.

“Não estou com frio.” Zhang Jiusheng sorriu.

Enquanto os dois conversavam de maneira despretensiosa, o abade Chenyun já se aproximava silenciosamente.

Vestia apenas uma túnica de linho rústica, deixando o peito forte à mostra. Yunsheng ficou um tanto surpreso e, sentindo-se levemente embaraçado, baixou os olhos — não esperava que o abade, mesmo com mais de sessenta anos, tivesse um corpo mais vigoroso que muitos jovens.

Talvez fosse fruto de anos de ascetismo.

Zhang Jiusheng, no entanto, não se impressionou. Levantou-se, uniu as mãos em saudação e falou respeitosamente: “Temos algumas questões que gostaríamos de discutir novamente com o abade.”

O abade Chenyun sorriu ao olhar para Yunsheng, que permanecia de cabeça baixa, e assentiu: “Aguardem na minha cela, irei trocar de roupa e logo estarei de volta.”

“Sim, abade.”

Na cela, esperaram apenas cinco ou seis minutos até que o abade, agora devidamente trajado, apareceu à porta.

“Desculpem pela espera.” O sorriso bondoso permanecia em seu rosto, mas Yunsheng sentiu um desconforto difícil de explicar.

Os olhos do abade pareciam enxergar tudo. Ele olhou novamente para Yunsheng, uniu as mãos e perguntou: “Lembraste do que era aquele objeto no quadro?”

Yunsheng sobressaltou-se e respondeu rapidamente: “O que Shuang’er segurava era um livro de meu pai. Ele nunca me permitiu ver o que havia em sua biblioteca, por isso não sei o conteúdo.”

O abade ponderou por um momento e seu semblante ficou grave: “Passaste por perigos mortais, viveste separações e reencontros. Agora, serias capaz de carregar o peso da vingança e do ódio nacional?”

“O... o quê?” Yunsheng ficou atônito, mas logo pareceu compreender e assentiu com firmeza: “Sim, sou capaz. Meu pai entregou a vida com bravura, meu irmão aceitou o exílio, destino incerto. Hoje, restou-me sozinho, seguro, na antiga residência do chanceler.”

Diante da convicção de Yunsheng, o abade pareceu satisfeito. Dirigiu-se até um armário, de onde tirou uma caixa de madeira.

“Abre e vê, por favor.”

Yunsheng aceitou a caixa com ambas as mãos, depositando-as sobre a tampa, hesitante. Ao receber o sinal de aprovação do abade, abriu-a.

Dentro havia apenas um livro.

Seus olhos brilharam: era o mesmo livro que Liu Sishuang segurava. Na capa, lia-se claramente o nome do chanceler: Changsun Zhi.

Ansiosa, retirou o livro da caixa e ia abri-lo quando o abade advertiu: “Reflete bem antes de abrir.”

Yunsheng parou, ergueu o olhar para o abade. Após um instante, assentiu, resoluta: “Refleti.”

Só então o abade silenciou, sentando-se de pernas cruzadas sobre um almofadão ao lado.

Durante todo esse tempo, Zhang Jiusheng manteve-se calado. Observava Yunsheng e sentia que algo mudaria entre eles, que uma distância se formava, perceptível, entre ambos.

Logo ela retornaria à capital.

Com as mãos ocultas nas mangas, cerrava e abria os punhos, sentindo-se impotente.

Não podia impedir.

Assim como Zhang Ci, no passado, não pôde evitar o exílio de Changsun Yunhua.

O conteúdo do livro era algo que Yunsheng jamais poderia imaginar em sua infância no palácio. Naquela época, vivia despreocupada, acompanhando o irmão nas investigações e jantando à noite com o pai, discutindo casos à mesa. Tudo era simples.

Mas nunca soube que o pai buscava algo muito mais complexo e perigoso que os casos corriqueiros que ela conhecia.

Cada palavra do livro era escrita de próprio punho por Changsun Zhi.

Cada acontecimento vinha com data, lugar, nomes e até provas necessárias.

E tudo apontava para uma só pessoa.

O vice-chanceler Wu Zhidun.

Yunsheng recordou-se de tê-lo visto apenas uma vez, durante o aniversário do chanceler, quando trouxe presentes e permaneceu pouco tempo. Ainda assim, causou-lhe uma impressão profunda.

Falava sempre sorrindo, olhos semicerrados, ocultando suas intenções — difícil discernir verdade de mentira. Yunsheng, ao saber que era o vice-chanceler, não pôde evitar observá-lo com mais atenção.

Mas sua passagem foi breve, e ela acabou não pensando mais nisso. Apenas sentiu que era alguém perigoso, a quem não se deveria confiar. Jamais imaginou que seu pai sacrificaria toda a família para investigá-lo.

Agora compreendia: como alguém assim aceitaria permanecer à sombra de outro, sendo apenas vice-chanceler?

No livro, seu pai relatava que Wu Zhidun, por cinco anos, manteve-se discreto, ocultando-se em meio às facções da corte, mantendo contatos com pessoas do submundo e treinando um grupo de leais assassinos, órfãos recolhidos de todo o país.

Crianças sem família, por uma simples refeição, entregavam-se à morte por ele.

Yunsheng pensou: será que a pessoa por trás de Xiao Hengyan era igual?

Wu Zhidun também mantinha contato com comerciantes, prometendo vantagens, mas nunca aparecendo pessoalmente — exceto em uma casa, onde ele mesmo foi.

“A família Liu...” murmurou Yunsheng.

Zhang Jiusheng, imerso em seus próprios pensamentos, assustou-se ao ouvir a voz baixa de Yunsheng. Ao olhar, viu que ela quase não se sustentava.

Agora tudo fazia sentido: o motivo pelo qual seu pai a advertira tantas vezes para não se aproximar demais da família Liu, sem nunca explicar o porquê. Ela até discutira com ele por isso. Como fora ingênua.

“Yunsheng, o que houve?” perguntou Zhang Jiusheng, preocupado.

Yunsheng balançou a cabeça, sentia a mente enevoada e precisava organizar os pensamentos.

A única certeza era que Liu Sishuang nunca quisera prejudicá-la, nem à família do chanceler. E, quanto à ligação da família Liu com Wu Zhidun, nada estava confirmado no livro — nem mesmo Changsun Zhi pôde afirmar o envolvimento deles.

Não, pensou. Mesmo que duvidasse de Liu Zhizhuo, deveria confiar em Liu Sishuang.

“Entre o bem e o mal há apenas um pensamento”, disse o abade, olhos fechados em meditação.

Yunsheng olhou para o velho monge, que lentamente abriu os olhos, profundos como um lago no inverno, sem qualquer reflexo.

“Olhe com o coração. Pergunte a si mesma: você confia nela?”

Yunsheng abaixou a cabeça para o livro nas mãos. Nem mesmo seu pai encontrou provas do envolvimento da família Liu. Ou estavam muito bem ocultos, ou eram inocentes.

“Eu confio nela”, disse Yunsheng, erguendo o rosto, firme.

O abade sorriu levemente. Sua voz pareceu vir de longe, suave como um fio de algodão levado pelo vento: “Então confie.”

“Muito obrigada, abade.” Yunsheng sentiu-se aliviada, como se o peso no peito se dissolvesse no ar, levado pelo vento sem deixar vestígios.

Apertou o livro entre as mãos. Se o pai investigou e se sacrificou, entregando até a própria cabeça, ela também poderia fazê-lo.

Antes de partir, o irmão lhe dissera para não culpar o pai.

Na época, ela não compreendeu, mas agora entendia: o irmão sabia dos planos do pai e até o auxiliava. Ambos estavam dispostos, então como ela poderia desistir só por não suportar o peso?

Quanto a como o livro chegou às mãos de Liu Sishuang, nunca se saberia.

De todo modo, Liu Sishuang fez o livro chegar até ela. Agora poderia, conforme as instruções do pai, reunir as provas e regressar à capital de cabeça erguida.

“Afinal, aquele dia foram ao palácio procurar por isso”, lembrou Yunsheng. Recordou-se: ao retornar secretamente ao palácio, também encontrou aquele grupo lá.

“Em breve entrarei em reclusão para meditação. Caso tenham mais perguntas, podem fazê-las agora”, disse o abade, sereno.

“Além do pente e deste livro, Sishuang deixou mais alguma mensagem?” Yunsheng olhou ansiosa e, lembrando-se do mistério anterior, sorriu embaraçada: “Peço que o abade não nos oculte nada.”

O abade sorriu: “Não, não deixou.”

“E quanto a Lu Zhi?” apressou-se Zhang Jiusheng.

“A conversa entre o senhor Lu e Liu Sishuang é-me desconhecida. Podem perguntar diretamente ao senhor Lu. Ele deixou apenas esta pintura — e uma frase.”

Zhang Jiusheng esboçou um sorriso amargo: “O abade talvez não saiba, mas o senhor Lu já faleceu. É por isso que viemos ao templo.”

“Amitābha, paz e bondade”, murmurou o abade ao ouvir isso, fechando rapidamente os olhos e unindo as mãos. “Não imaginei que o senhor Lu tivesse um destino tão breve.”

“E qual foi a frase que deixou?” perguntou Yunsheng.

O abade abriu os olhos e fitou Yunsheng, dizendo lenta e claramente: “Pede que não procurem por sua filha.”

Yunsheng ficou atônita. De fato, por um instante pensara em buscar a concubina de Lu Zhi, talvez até a filha, para pressionar as outras esposas.

Mas, ao que parece, seus pensamentos haviam sido percebidos.

“A filha de Lu Zhi foi enviada ao campo logo após nascer. Nada sabe do que se passou na capital ou em Fanyan, nem das ações do próprio pai.”

Yunsheng permaneceu em silêncio enquanto o abade continuava: “Consciente de suas culpas, Lu Zhi buscava frequentemente o templo. Seu encontro com Liu Sishuang foi mero acaso.”

“Os mortos já se foram. Se os erros foram dele, não envolveremos a filha inocente. Pode ficar tranquilo”, disse Zhang Jiusheng, baixando a cabeça.

“Muito obrigado aos dois.”

Ao deixarem a cela, Zhang Jiusheng permaneceu em silêncio, o ânimo sombrio. Observava Yunsheng, mas notava que toda a atenção dela estava no livro.

Se Lu Zhi era bom ou mau, pouco importava agora.

Ele ajudara Yunsheng a encontrar o que Liu Sishuang deixara — provavelmente esse foi o conteúdo da conversa entre eles no jardim: fizeram um acordo, envolvendo a segurança da filha de Lu Zhi.

Lu Zhi parecia indiferente às outras esposas deixadas na capital. Tudo o que fez, à primeira vista, beneficiava Yunsheng, mas, na verdade, era para seu próprio benefício.

Ele sabia do livro nas mãos de Liu Sishuang.

Sabia também que não viveria muito. Antes de morrer, só queria garantir um futuro seguro para a filha.

Liu Sishuang concordou.

Por isso conversaram em harmonia.

Quatro anos se passaram. Agora, certamente, a filha de Lu Zhi já não estaria mais no campo. A família Liu, embora não declarasse abertamente não ter laços com a corte, também não afirmava o contrário.

Dessa forma, ao menos a filha de Lu Zhi estaria protegida.