Capítulo Dezessete: Não é um manto de neve

O clima de hoje estava ainda mais quente do que o de ontem; o vento morno batia no rosto das pessoas, arrancando em instantes uma profusão de suor salgado e úmido.

Na mansão dos Wei, Wei Man encontrava-se sentado em sua cama, segurando com força metade de um talismã de jade. Seu rosto alternava entre tons pálidos, como se o jovem herdeiro da família estivesse prestes a subir ao palco para cantar uma peça.

O velho mordomo permanecia dentro do quarto, olhando com uma expressão tranquila para a xícara de chá quebrada aos seus pés. Era um delicado copo de porcelana azul, preenchido com um chá de nuvens de excelente qualidade, agora destruído sem cerimônia. Por sorte, o senhor da casa não estava presente, caso contrário, não escaparia de uma severa punição.

Enquanto pensava nisso, Wei Man falou: “Mordomo, você já está na mansão dos Wei há uns dez anos, não é?”

“Senhor, desde pequeno sigo o mestre. Já se passaram mais de dez anos, devem ser mais de trinta ao todo,” respondeu o mordomo, respeitoso, ainda lamentando a xícara quebrada e o chá desperdiçado.

“Antes, eu achava que você era leal ao meu pai, mas agora que você me atacou, já não penso assim.” Quando Wei Man levantou o rosto, seus olhos estavam vermelhos como se mergulhados em sangue, e seu olhar transbordava de rancor.

O velho mordomo esboçou um sorriso, e dezenas de rugas surgiram em seu rosto seco.

“O que o senhor quer dizer com isso? Você é o único filho do mestre. Não importa se é no passado, no presente ou no futuro, jamais trairei o mestre, tampouco farei algo contra o senhor.”

“E esse chá, então?!” Wei Man levantou-se com raiva.

O mordomo olhou para o chão, onde o chá já havia se infiltrado, deixando apenas um leve aroma.

Wei Man apertava o talismã de jade em suas mãos, seus olhos cheios de lágrimas. Ele ergueu a cabeça e respirou fundo, segurando o choro que ameaçava escapar, e, com voz contida, disse: “Não pense que não sei que você me deu remédios ultimamente. Não ache que está bem escondido. Sua identidade não importa, nem o motivo de ter vindo à mansão dos Wei. Mas nunca deveria ter matado Xue Dian!”

O velho mordomo franziu a testa e respondeu suavemente: “Eu não matei a senhorita Xue Dian. Ela está viva e bem no Terraço do Feijão Vermelho.”

“Mentira!” Wei Man exclamou, apontando para o terraço. “Aquela mulher não é Xue Dian! Você realmente acha que Zhang Jiu Sheng é apenas um inútil que se perde entre mulheres? Para o mundo, quem morreu foi Wu Yi. Ele jamais ficaria de braços cruzados.”

No telhado, Zhang Jiu Sheng tocava o nariz. Felizmente, Yun Sheng estava mal de saúde, e ele não deixou Guan Chu trazê-la para cima também; se ela ouvisse aquelas palavras, talvez transformasse o desprezo anterior por ele em pena.

Pena? Zhang Jiu Sheng estremeceu. Preferia o desprezo.

Guan Chu estava agachado ao lado, cutucando Zhang Jiu Sheng com o ombro, sorrindo com malícia: “Eu pensava que o senhor só brincava de se envolver, mas pelo visto está realmente apaixonado. Não é de admirar que queira investigar pessoalmente o caso.”

“Bobagem!” Zhang Jiu Sheng repreendeu em voz baixa, pronto para dizer mais, mas as palavras ficaram presas. Não era falta de sinceridade, mas em seu íntimo achava que alguém capaz de ajudá-lo não poderia ser tão cruel.

“Senhor, se a senhorita Wu Yi for mesmo a assassina, o que fará?” Guan Chu aproximou-se do ouvido de Zhang Jiu Sheng, seu hálito carregando o cheiro de vários dias sem dormir, desagradável.

Em outros tempos, Zhang Jiu Sheng já teria dado um tapa, mas naquele momento apenas franziu levemente o cenho, tapou a boca de Guan Chu com a mão e murmurou: “Cale-se.”