Capítulo 117: A Galeria dos Ossos - Parte 1

"Luz."

Beckman tocou a ponta de seu pincel na pintura a óleo e estendeu o dedo indicador, de onde emanou um brilho ofuscante. Toda a galeria foi iluminada, revelando uma sombra no teto que se destacava de forma peculiar.

"Maldito seja!"

O homem de fraque praguejou em voz baixa. A sombra começou a mover-se velozmente, deslizando pelo teto e pelas paredes em direção à saída da galeria.

"Para onde a alma deseja flutuar? Entre logo em seu sono..."

A voz grave de Roderick ecoou. A sombra diminuiu a velocidade até parar por completo. Roderick ergueu o braço direito, apontando seus dedos, que destilavam um brilho negro, para a silhueta, que tremia e se contorcia, lutando em resistência.

Zzz...

Mona sacou seu revólver e deslizou o tambor. Com a outra mão, apanhou uma bala dourada em sua cintura, carregou a arma rapidamente e mirou na sombra. No broche em seu peito, um par de olhos de gato surgiu, e os olhos de Mona foram tomados por um lampejo púrpura.

BUM!!

A boca do cano cuspiu uma chama dourada; a bala atravessou o ar como um raio de sol, atingindo a sombra na parede.

"Aaah!!"

Um grito de agonia ecoou pela galeria. O homem de fraque caiu do teto, chocando-se contra o chão. Em seu peito, logo acima do coração, surgiu um orifício do tamanho de um punho de bebê, com as bordas cauterizadas como carvão. O homem de fraque contorcia-se no chão em espasmos finais.

"Bom trabalho, Mona."

Roderick elogiou com calma, mas ela não respondeu, guardando sua arma em silêncio. Beckman movia o pincel cada vez mais rápido, até traçar uma linha de tinta preta que se arrastou na tela, formando uma sombra longa. Dentro dessa sombra, inúmeros olhos cheios de malícia abriram-se subitamente.

"O poder da conspiração é de fato arrepiante. Nomearei esta obra-prima de 'Espreita'... É magnífico, de todas as minhas pinturas, esta é a minha favorita!"

Beckman parou o pincel e anunciou a conclusão com entusiasmo. O homem de fraque cessou seus movimentos, estático como uma estátua. Com a finalização da obra, sua espiritualidade fora completamente drenada, restando apenas um invólucro vazio.

"Estamos salvos?"

"Oh, pelo sol, muito obrigado a vocês!"

Os convidados sentiram o alívio de quem escapou da morte, agradecendo profusamente a Beckman, Roderick e aos demais membros do abrigo. Alguns ali compreendiam o mundo do oculto, outros viam aquilo pela primeira vez, mas todos permaneciam em estado de choque.

Noah relaxou os punhos cerrados e soltou um suspiro de desânimo. Floy retirou-se silenciosamente da multidão, caminhando até o local onde o corpo do membro do circo desaparecera, e abaixou-se para recolher os "pequenos objetos" que haviam restado.

"Essas coisas são importantes para ele..."

Pensou ela, recolhendo tudo silenciosamente em um ponto cego onde ninguém a notava. Não deixou nada para trás. Quando tudo parecia ter chegado ao fim, alguém se lembrou da estranheza daquela exposição e preparou-se para questionar Beckman. Roderick organizava os investigadores para acalmar os convidados, mas Beckman, ao lado, exibia uma expressão estranha.

Pshhhh!!

Todos arregalaram os olhos diante da cena terrível. Uma das damas da alta sociedade teve o rosto salpicado de sangue. O peito do comissário Roderick fora atravessado por um pincel negro como a sombra. Ele olhou para trás, incrédulo, encarando um Beckman tomado pela loucura.

"Aaaah!!"

A dama gritou. Beckman virou-se e desferiu um golpe com a mão. Com um estalo, a cabeça da mulher foi reduzida a pó e sangue; o grito cessou abruptamente enquanto seu corpo tombava.

"Shh."

Beckman retirou a mão manchada de sangue e colocou o dedo indicador diante dos lábios. Todos perceberam, então, que haviam perdido a capacidade de emitir qualquer som; tentavam falar, mas nada saía.

"Você... você enlouqueceu, Beckman."

Roderick, segurando o peito e tentando retardar o ferimento com a luz negra, estreitou os olhos para o oponente.

"Ela precisa de mais. Você também pode se tornar uma excelente obra, senhor comissário..."

Beckman olhou ao redor, absorvendo as expressões de horror de todos.

"Todos os presentes podem se tornar parte da galeria."

O pânico começou a fervilhar. Os convidados finalmente entenderam que o verdadeiro mentor por trás de tudo aquilo era o dono da galeria, Beckman. Ele não apenas atuava como espião duplo, mas pretendia trair ambos os lados e eliminar a todos. Ele era um lunático!

Os investigadores, superando o choque inicial, levantaram suas armas e dispararam contra Beckman.

Bum, bum, bum, bum!!

A pintura "Espreita" surgiu atrás de Beckman; ele foi envolto por sombras que engoliram as balas sem deixar rastro. A pintura mudou para "Olhar no Quadro". Com um simples desvio de seu olhar, os investigadores tombaram como talos de trigo ao vento, segurando seus corações.

"Beckman!"

Roderick rugiu e lançou uma onda de luz negra. Beckman riu enquanto a pintura mudava novamente, desta vez para "O Desertor". Ele abriu a boca e devorou a onda de luz.

Em seguida, fumaça negra emanou de seu corpo, e sua presença tornou-se ainda mais opressora.

"A morte também pode ser uma iguaria."

A risada grave de Beckman ecoou. Com o som, a galeria começou a sofrer uma transformação violenta; as paredes, o tapete e a decoração "derreteram" como se a pele estivesse sendo arrancada, revelando músculos, veias e ossos por baixo. A galeria transformara-se em um inferno de carne e ossos!

Um odor pungente de sangue impregnou o ar, e todos caíram em terror absoluto. Beckman ergueu a mão levemente; um cavalete gigante surgiu do chão e ele começou a pintar. Em breve, sob os olhares aterrorizados, o Visconde Pickett, o Deputado Lawson, a Condessa Bradley e várias outras figuras notáveis caíram, rígidos e de olhos vazios. Nas paredes ensanguentadas, seus retratos surgiam lentamente, perfeitos e vívidos.

Todos tentavam gritar, mas não havia som. Alguns choravam, outros rugiam em desespero, mas tudo parecia um teatro mudo. Um inferno silencioso de agonia.

"Sr. Beckman! Isso é uma profanação da arte! Você é apenas um assassino que usa a arte como desculpa, um ser patético submerso em seu próprio ego!"

Noah, não suportando mais, superou seu medo e levantou-se com coragem. Sua voz não saía, mas todos podiam sentir sua fúria e indignação. Eles sentiram um súbito pesar; aquele jovem rico, feio e gordo, era alguém que sempre desprezaram, mas agora, ele era o único que ousara enfrentar o monstro.

Sob a fúria, o corpo de Noah tornou-se mais robusto, a gordura deu lugar a músculos salientes. Ele avançou e golpeou Beckman com toda a força.

Pá!

Beckman ergueu a mão e, sorrindo, deteve o soco poderoso. No instante seguinte, Noah percebeu, horrorizado, que seu corpo estava paralisado.

"Um modelo e tanto, Sr. Noah... Eu disse que havia uma obra sua aqui, e claro, nada melhor do que você mesmo finalizá-la."

Beckman virou o cavalete. Todos viram claramente: na tela, havia a figura alta e robusta de Noah em plena pose de ataque. Era idêntico, como um espelho.

"Já escolhi o nome: 'O Herói Tímido'."

Noah sentiu sua espiritualidade esvair-se; seu corpo enfraquecia a cada segundo. Quando ele acreditou que se tornaria apenas uma pintura, uma névoa prateada surgiu no salão de ossos.

"Beckman! Solte meu irmão!"

Uma voz feminina e gélida ecoou.