Capítulo 113: Declaração! Sequestro!

Galeria.

— Papai! Olha rápido! — exclamou Rebeca, puxando o Conde Pompeu em direção a uma pintura.

— Fale mais baixo, Rebeca. Não precisa fazer tanto alarde. Onde foi parar a sua educação? — respondeu o conde, com um ar resignado.

— Já sei, papai... Mas olha essa pintura! — insistiu ela.

Sob a pressão de Rebeca, o Conde Pompeu ergueu os olhos e, no instante seguinte, seu rosto congelou numa expressão de choque.

A obra de grande formato, emoldurada com requinte, estava pendurada no fim do corredor. Retratava um campo de batalha de forma vívida: o céu cinzento, o fogo das armas e a poeira no ar. No centro, um jovem soldado estava de costas, abandonando seus companheiros e fugindo.

A face do desertor era estranhamente familiar para o conde. Era seu próprio filho adotivo, Vigrei.

— Vigrei... "O Desertor"... — murmurou o conde, compreendendo imediatamente a verdade por trás da pintura.

— Ele me enganava desde muito antes — continuou, com um misto de tristeza e desapontamento, sem traço de rancor.

— Oh, meu Sol, é o Vigrei! — a senhora Pompeu se aproximou, surpresa ao reconhecer a imagem.

O conde, sem ânimo para repreender a esposa pelo tom alto, controlou suas emoções e franziu levemente a testa.

— Quem pintou isso? Como ele soube de tudo isso? — perguntou.

— Papai, o autor se chama Beckman. Parece que é o dono da galeria — explicou Rebeca, apontando para a assinatura no canto inferior direito da pintura.

O Conde Pompeu assentiu.

— Quero conversar com o senhor Beckman. Fiquem aqui, esperem por mim.

— Pompeu, vou com você — disse a senhora Pompeu.

— Eu também quero ir! — Rebeca segurou o braço do pai.

O conde concordou e, acompanhado da esposa e da filha, voltou para o salão principal.

Ao passar por alguns visitantes que admiravam as obras, ouviu exclamações surpresas.

— Oh, meu Sol! É... é o meu falecido marido White! Ele teria tido um caso com a empregada da casa? — uma nobre senhora tapava o rosto, emocionada.

À sua frente, uma pintura mostrava um homem e uma mulher nus, brincando na cama. No canto da tela, o título: "White e a Empregada".

Mas ela não era a única.

Outros convidados também descobriram rostos familiares nas pinturas — parentes, amantes, amigos íntimos —, porém retratados em cenas desconhecidas, revelando segredos que jamais desconfiaram.

Na outra extremidade da galeria, Noah, alto e robusto, permanecia diante de uma tela.

Os demais evitavam se aproximar. Apenas Flory estava ao seu lado, em silêncio. Ela ouviu o choro baixo de Noah e ouviu as palavras carregadas de emoção:

— Irmão...

A pintura mostrava Noah criança, dormindo. Era um menino de porte normal, até magro. Uma jovem bela, sentada ao lado da cama, olhava para ele com ternura, um sorriso suave nos lábios.

No canto da tela, o título: "Irmão".

Se Chen Lun estivesse ali, reconheceria a jovem retratada: Rosa, a enigmática "Feiticeira Prateada".

— Beckman! Quero uma explicação! — uma voz masculina, cheia de raiva, cortou o silêncio.

Todos olharam para um homem de meia-idade que segurava uma pintura e caminhava apressadamente em direção à saída.

— É o Visconde Picot. Ele acabou de descobrir uma pintura que revela a traição de sua esposa — comentou alguém.

— Ah, agora entendi sua fúria... — outro murmurou.

O clima começou a se intoxicar. Muitos convidados já desconfiavam de que a exposição não era tão inocente quanto parecia... Havia algo estranho ali.

De repente, a porta da galeria se fechou com um estrondo.

Os presentes deram um pulo assustado.

O Visconde Picot, que carregava a pintura em busca de Beckman para exigir explicações, parou abruptamente, paralisado por um medo inexplicável.

Então, em meio ao silêncio, uma estranha salva de palmas soou.

Todos os olhos se voltaram para um homem de meia-idade, vestido com fraque, que apareceu sorrateiramente de trás de uma coluna próxima à porta.

— Excelente trabalho, Sir Tinta! Você é realmente peça fundamental da organização — disse ele, aproximando-se de Beckman, que sorria sem responder.

Os dois se colocaram de frente para o Visconde Picot, que recuou cautelosamente alguns passos.

— Quem é você? — exigiu o visconde, olhando depois para Beckman.

— Beckman, o que significa isso? — indagou.

— Significado? — riu o homem de fraque, depois ficou sério e declarou solenemente:

— Estou aqui para informar que todos vocês foram sequestrados!

— Sequestrados?! — exclamaram, chocados.

— Oh, meu Sol! — gritaram as mulheres, tremendo de medo.

— Seu desgraçado! Você sabe o que está fazendo? — alguns homens irados se levantaram, prontos para confrontar.

Eles se julgavam intocáveis no centro da cidade; ninguém teria coragem de sequestrá-los; não havia bandidos tão audaciosos.

— Malditos! Exijo que abram essa porta imediatamente! — berrou o Barão Matheus, avançando.

O homem de fraque o encarou impassível.

Num instante, um brilho cortante surgiu!

A voz do Barão Matheus cessou abruptamente; ele arregalou os olhos, deu dois passos para frente e tombou, partido ao meio.

Um velho vestido de ator apareceu silenciosamente atrás dele, segurando uma adaga ensanguentada. Virou-se e lançou um olhar gelado que fez todos entrarem em pânico.

— Aaaah! — gritaram.

— Não! Não é possível! — imploraram.

— Ó Sol! Salve-nos! — suplicaram.

De repente, vários homens e mulheres trajando fantasias dramáticas surgiram das sombras. Armados com adagas, infiltraram-se na multidão, ameaçando e controlando os presentes.

— Silêncio! Vocês fazem muito barulho — ordenou o homem de fraque.

Num instante, todos os sons cessaram como se alguém tivesse apertado o botão do mudo. O terror tomou conta: ninguém conseguia emitir qualquer som.

O homem de fraque caminhou até o centro da multidão, abriu os braços e sorriu.

— Senhoras e senhores, agora vou expor nossas exigências... Quem as cumprir, viverá; quem não, morrerá.

Ficou em silêncio por um momento e avaliou os convidados.

— Simples, não é?

Quando todos assimilavam suas palavras, continuou:

— As pessoas têm status, nobreza e vulgaridade. Vocês são nobres, então o preço deve refletir essa nobreza... Claro, vou definir o preço de cada um, como se comprassem queijo.

— Porém, o que vocês terão que comprar é suas próprias vidas.

Os presentes ficaram atônitos e furiosos, mas não ousaram resistir. Os atores armados cercavam-nos, apontando suas adagas frias.

No meio da multidão, a Condessa Bradley e o deputado Lawson encaravam Beckman, atrás do homem de fraque, incrédulos por terem sido enganados.

Ele, em conluio com extremistas, havia arquitetado um plano terrível.

Grandes personalidades do centro da cidade estavam sequestradas e submetidas a tamanha injustiça — uma situação grave e cruel.

A família Pompeu estava envolvida, nervosa, mas sem pânico — afinal, haviam passado recentemente por uma provação de vida ou morte, o que os ajudou a manter a calma.

Noah, no canto, apertava os punhos com força. A cena lhe trouxe lembranças da infância: perseguições, impotência para resistir, com a diferença que, agora, ninguém estava mais ao seu lado para protegê-lo.

Flory estava atrás dele; sua imponente figura parecia um muro, protegendo-a completamente.

— Onde estará ele...? Espero que não volte agora — pensou Flory.

Num ângulo invisível a todos, Beckman permanecia parado perto da porta, sorrindo serenamente.

Mas, aos seus pés, um fio de sangue começava a escorrer silenciosamente.