Capítulo Setenta e Um: A Grande Provação Entre a Vida e a Morte

O ancião caminhava pelo ar, como se pisasse em terra firme. Parecia cambalear, mas sua velocidade era surpreendentemente rápida: com um passo, atravessava uma grande distância, com outro, já estava a vários quilômetros de onde partira. Seu ritmo acelerava cada vez mais, superando em muito a velocidade de qualquer voo sobre artefatos mágicos.

Num piscar de olhos, desapareceu da vista de Qin Yang.

O rosto de Qin Yang ficou lívido, de um dourado pálido, profundamente assustado. Saindo de trás do tronco da árvore, recolheu sua aura, escolheu uma direção oposta e fugiu desesperadamente, sem ousar perder tempo sequer para vasculhar o cadáver do cultivador que controlava a abóbora vermelha ao longe.

Em menos de meia hora de fuga frenética, seu corpo ficou repentinamente rígido, os pelos arrepiados, e uma sensação de terror sutil, quase imperceptível, tomou conta do ambiente de forma silenciosa, mas aterradora.

Seus olhos tremeram, e ao olhar para o lado, viu vários feixes de luz de espada aproximando-se. Atrás deles, o ancião de aparência cadavérica seguia sem expressão, impassível.

“Como esses sujeitos vieram parar aqui?” Qin Yang estava irritado; dessa vez, seria arrastado para a ruína por culpa deles.

Não havia como escapar: o ancião era misterioso, invencível e cruel, matava sem piedade, com métodos bárbaros. Cair em suas mãos significava uma morte miserável.

Sem tempo para pensar, Qin Yang rapidamente esfregou o rosto com a mão, fazendo suas estruturas ósseas crepitarem e, num instante, tomou a forma do discípulo do Sagrado Reino da Pedra Mágica cujo cadáver tocara antes.

Em seguida, concentrou-se e se encolheu sob o tronco, fingindo estar morto.

Sua única esperança era escapar desse desastre; e, mesmo que algo fugisse do esperado, não podia permitir que os discípulos do Sagrado Reino da Pedra Mágica descobrissem sua verdadeira identidade...

Qin Yang rezava silenciosamente: se sobrevivesse, prometia recomeçar sua vida.

Porém, justo então, os feixes de luz de espada que voavam pelo ar se despedaçaram abruptamente. Os cultivadores caíram do céu, gritando de terror.

Ao tocar o chão, ignoraram a dor e se encolheram como codornas assustadas, tremendo.

O ancião aproximou-se sem expressão, parou diante de um deles e, com uma voz rouca e estranha, perguntou novamente:

“Você sabe quem eu sou?”

O cultivador tremia como uma folha, revirando os olhos, prestes a desmaiar, incapaz de pronunciar uma palavra.

O ancião balançou a cabeça e, com sua mão seca como uma garra de galinha, perfurou o peito do cultivador, transformando seu corpo em madeira seca e apodrecida.

“Se não sabe, de que me serve?” lamentou o ancião, balançando a cabeça, e dirigiu-se ao próximo jovem: “Você sabe quem eu sou?”

“É…” O jovem estava rígido, algo preso em sua garganta, e após forçar um único som, não conseguiu dizer mais nada. Vendo a mão do ancião cada vez mais próxima, seu instinto rompeu as barreiras e, num grito agudo, exclamou: “É Wu Yu!”

A garra seca do ancião parou, e em seus olhos mortos surgiu um lampejo de emoção. Ele continuou:

“Quem é Wu Yu?”

“É o Grande Ancião do Sagrado Reino da Pedra Mágica, de cinco mil anos atrás!” O jovem cultivador gritou desesperado, agarrando-se à esperança como se fosse um fio de vida, despejando tudo o que sabia sem parar.

“O Grande Ancião Wu Yu é da minha linhagem. Já vi seu retrato. Cinco mil anos atrás, ele saiu do reino, voltou gravemente ferido, moribundo, e entrou sozinho nas profundezas do túmulo ancestral, buscando uma verdade. Dizem que só enviou uma mensagem e nunca mais foi visto.”

Ao terminar, o jovem olhou com esperança, acreditando que poderia escapar.

Mas...

O ancião, impassível, lentamente perfurou o peito do jovem com sua mão seca. Nos olhos do rapaz havia surpresa e dúvida, enquanto via seu corpo murchar, a vitalidade sumir, e, com esforço, perguntou:

“Por quê?”

“Você sabe demais.” O ancião balançou a cabeça, suspirou, seus olhos turvos, murmurando consigo mesmo:

“Impossível... Não sou Wu Yu. Se fosse, por que não me lembro? Não, não é isso... O que estou fazendo? Quem sou eu? Não me recordo…”

Após murmurar por alguns instantes, seus olhos voltaram à vacuidade, e sem expressão, dirigiu-se ao próximo cultivador.

Não muito longe, Qin Yang estava petrificado, igualmente surpreso e confuso, pensando: “Meu Deus!” seguido de seis exclamações mentais.

Esse ancião era, certamente, um louco. Um morto louco, impossível de dialogar; tanto faz saber ou não saber, o resultado era sempre a morte. E ainda assim, parecia não matar apenas por matar, tinha uma lógica própria.

No momento, Qin Yang sentia a cabeça latejar, completamente perdido sobre como sobreviver a esse desastre.

Fugir era impossível. A aura do ancião era estranha e oculta, bastava um traço quase imperceptível para dominar toda a área, como se uma montanha lhe pesasse sobre os ombros ou estivesse afundado no fundo do oceano, cercado por uma pressão assustadora, dificultando até mesmo mover um dedo.

O ancião, insano e delirante, interrogou um a um os discípulos do Sagrado Reino da Pedra Mágica. O desfecho era sempre o mesmo...

Responder “não sei” era morte, saber era morte, não responder, também morte...

O ânimo de Qin Yang tremia; desta vez, sentia que sua sorte havia acabado...

E, de fato...

Após eliminar todos os discípulos do Sagrado Reino da Pedra Mágica, o ancião virou-se e caminhou até o esconderijo de Qin Yang, impassível, olhos vazios, e fez a mesma pergunta:

“Você sabe quem eu sou?”

Qin Yang estava paralisado, pensamentos girando freneticamente, suor frio escorrendo, sem saber como responder para satisfazer aquele fantasma enlouquecido...

Depois de alguns segundos, o ancião estendeu sua mão seca, lentamente apontando para o peito de Qin Yang.

O coração de Qin Yang batia furiosamente, seu sangue circulava como uma enxurrada, alcançando a cabeça, e quando sentiu uma leve dor no peito, seus olhos ficaram vermelhos e ele gritou:

“Eu já morri! Você também morreu! Por que me pergunta isso? Pergunte aos vivos!”

O braço do ancião estancou, e em seus olhos vazios surgiu um lampejo de confusão.

Nesse instante, a energia vital de Qin Yang irrompeu de seu interior. De seu peito, saltou uma pedra sanguínea, emitindo um brilho rubro estranho, com veias entrelaçadas que se moviam rapidamente, formando a silhueta de um Buda de chapéu alto.

O murmúrio de um cântico budista ecoou no vazio, penetrando diretamente na mente, e o brilho sanguíneo afastou o ancião, que recuou três passos, olhos confusos.

De repente, uma torrente de energia morta irrompeu do ancião, como tinta negra, bloqueando o brilho rubro e, com força devastadora, reverteu-se contra Qin Yang.

Recobrando o controle do próprio corpo, Qin Yang sacou seu martelo de cabo quebrado e atirou-o contra a cabeça do ancião, enquanto lançava também seu tesouro secreto, o porta-canetas, que cresceu ao vento, tornando-se uma enorme estrutura, e se abateu sobre o ancião.

O ancião, impassível, olhos ainda confusos, mas como que por instinto, ergueu um dedo e tocou o martelo. No mesmo instante, uma explosão de energia morta envolveu o martelo.

Dentro dele, uma centelha vermelha brilhou, liberando uma onda de calor que rasgou a energia morta e caiu ao lado, imóvel.

O porta-canetas, igualmente, ao ser tocado pelo dedo do ancião, voou de volta.

O rosto de Qin Yang ficou esverdeado, seu coração tremendo: a diferença era grande demais...

Sem tempo para pensar, Qin Yang cerrou os dentes, saltou com um impulso e se lançou dentro do porta-canetas.