Capítulo Sessenta e Cinco: O Caminho Não Deve Ser Revelado Irrefletidamente, a Arte Não Deve Ser Transmitida Levianamente

Qin Yang sentou-se de pernas cruzadas, com o semblante solene, mergulhando sua consciência no âmago do coração, enquanto recitava em silêncio o Sutra do Caminho do Céu Púrpura gravado em sua alma. Os caracteres que compunham esse sutra eram de natureza singular; isoladamente, Qin Yang não reconhecia sequer um deles, mas, juntos, ao recitá-los em silêncio, o significado se revelava por si só, e as sutilezas contidas emergiam naturalmente à sua compreensão.

Antes de alcançar a fundação espiritual, as partes finais do texto eram como escrituras celestiais, incompreensíveis, mas, desde que estabeleceu sua fundação com sucesso, os métodos de cultivo dessa etapa e inúmeras sutilezas surgiram espontaneamente em seu coração. Qin Yang sabia que isso era devido à profundidade do Sutra do Caminho do Céu Púrpura; mesmo reunindo-o como um livro de habilidades através de sua técnica de tocar cadáveres, não era possível compreendê-lo imediatamente. Somente ao atingir certo nível, seria capaz de entender o restante.

Foi justamente ao experimentar outros livros de habilidades que Qin Yang percebeu as limitações de sua técnica: aprender um livro de habilidades fazia com que assimilasse instantaneamente o conhecimento contido, como se tivesse absorvido todo o conteúdo de um manual, mas isso não significava que seria capaz de aplicá-lo de modo flexível e criativo.

Após ler os livros do Pavilhão das Escrituras, essa percepção tornou-se ainda mais clara. Qin Yang intuía que o maior benefício dos livros de habilidades não era simplesmente aprender as técnicas, mas sim absorver o conhecimento neles contido. Se precisasse estudar desde o início todo o saber de cada livro, o tempo gasto seria incalculável e, ainda assim, talvez não o dominasse.

A verdadeira senda era sedimentar esse conhecimento, assimilá-lo e transformá-lo em uma base sólida, tornando-o parte de si mesmo. Quando chegasse a esse ponto, ser capaz de utilizar as habilidades instantaneamente seria apenas um detalhe.

Após esclarecer esse pensamento, ao recitar novamente o Sutra do Caminho do Céu Púrpura, sentiu-se mais inspirado, como se tivesse adquirido algo que antes lhe faltava.

Tendo terminado uma recitação, Qin Yang abriu os olhos e fitou Zhang Wei: "Preste atenção." Abriu a boca para recitar o conteúdo do sutra, mas assim que tentou pronunciar as palavras, sentiu um desconforto, como se algo estivesse preso em sua garganta, impedindo-o de falar. Forçando-se a vocalizar, o que saiu foi desconexo, assemelhando-se ao grasnar de um corvo ou ao grito agudo de uma coruja, estranho e dissonante.

O semblante de Qin Yang mudou levemente; o que pensava não correspondia ao que era proferido. O verdadeiro Sutra do Caminho do Céu Púrpura, ao ser recitado internamente, fazia seu espírito revigorar-se, como se sua alma fosse sacudida pelo sino do Dao, despertando percepções profundas e maravilhosas, multiplicando sua compreensão e até aprimorando sua capacidade de entendimento.

Porém, ao tentar verbalizá-lo, sentia-se agitado, uma fogueira sombria acendia-se em seu peito, e emoções negativas cresciam desenfreadas. Após algumas frases, Qin Yang interrompeu-se prontamente, pensativo e de rosto sério, sem entender o que estava acontecendo.

"Qin Yang, pare...," disse Zhang Wei, o rosto ruborizado, os olhos injetados de sangue, a expressão contorcida de dor, estendendo a mão para detê-lo.

Instantes depois, Zhang Wei recuperou-se, e Qin Yang recitou silenciosamente o sutra para acalmar o coração.

"Não sei por que isso acontece, o que penso não é o que sai da minha boca, é como se fosse impossível controlar, e só consigo emitir esses sons estranhos." Qin Yang balançava levemente a cabeça, perplexo.

"Talvez, Qin Yang, eu deva tentar transmitir minha técnica secreta para você...", sugeriu Zhang Wei após algum tempo refletindo. Ele confiava em Qin Yang e, em uma situação dessas, sabia que o outro não faria trapaças. Além disso, os sons entoados pareciam atingir diretamente a alma, com um impacto quase enlouquecedor; se não houvesse profundidade, jamais teriam tal efeito.

Após ponderar, Zhang Wei começou a entoar, mas assim que pronunciou algumas palavras, seu canto transformou-se no lamento de uma fera moribunda, no grito agudo de um pássaro ferido. Bastaram algumas sílabas para que ele gritasse de dor, sangrando pelos sete orifícios, tombando de costas, o corpo tremendo convulsivamente no chão como se atingido por um raio.

Qin Yang, atento ao que ouvia, sentiu como se agulhas perfurassem seus tímpanos, gritou de dor e caiu ao chão, com sangue escorrendo dos ouvidos. Não conseguia mais ouvir nenhum som externo, restando apenas aqueles gritos agudos ressoando em sua mente...

Um tremia no chão em convulsão, o outro, transformado em surdo, gemia em agonia.

Nesse momento, Mong Yi e Wei Feng surgiram ao lado deles, ambos de expressão grave. Tiraram cada um uma pílula, colocando-a na boca dos jovens, seguido de um cristal de essência de madeira sob a língua de ambos. Em seguida, pousaram a mão sobre a cabeça dos discípulos para ajudá-los a se recuperar.

Passado algum tempo, Zhang Wei recobrou a consciência, os olhos trêmulos e o corpo ainda estremecendo, claramente abalado, enquanto o zumbido agudo na mente de Qin Yang desaparecia e ele começava a recuperar parcialmente a audição...

Ao ver que ambos estavam quase restabelecidos, Mong Yi e Wei Feng sentaram-se ao lado, os rostos fechados.

"Meditem sozinhos para se recuperar."

Apenas após três horas eles voltaram ao normal, embora com o vigor debilitado, incapazes de recuperar o auge tão cedo.

"Vocês dois têm coragem demais. Se querem morrer, vão pular no Rio das Sombras ou deem com a cabeça no mausoléu!" Wei Feng os repreendeu com raiva, os olhos flamejando, quase acertando-lhes um bofetão.

"Mestre...", Qin Yang sentiu-se constrangido, como uma criança pega em flagrante.

"Seus idiotas, nunca ouviram que os segredos do Dao não se revelam levianamente e as leis não se transmitem facilmente?", Wei Feng bufou de frustração, erguendo o pé várias vezes, mas desistindo de chutá-los no fim.

"Se fosse tão simples, por que nunca perguntamos a vocês sobre as técnicas supremas? Tanto os poderes divinos quanto as escrituras antigas contêm os princípios supremos do universo. Só é possível transmiti-las quando plenamente compreendidas e quando se possui a grandeza de um verdadeiro mestre. Caso contrário, sequer têm o direito de transmiti-las. Se quiserem registrá-las em livros ou artefatos, apenas um Daoísta de título elevado teria uma pequena chance!", explicou Mong Yi, sério.

Zhang Wei e Qin Yang, de cabeça baixa e abatidos, aceitaram as reprimendas em silêncio. Se não fosse pela rapidez dos mestres, provavelmente já estariam mortos.

"Ah... deixemos isso para lá, foi descuido nosso. Não imaginávamos que vocês fossem tão imprudentes. Lembrem-se, nunca revelem nada levianamente, ou serão vítimas do contragolpe. Nunca se perguntaram por que os clássicos transmitidos jamais vazaram por discípulos? Acham que, nos clãs com tais escrituras, ninguém tenta obter os segredos dos discípulos? Não é falta de vontade, mas, mesmo com torturas ou sondas de alma, é impossível conseguir, pois os próprios discípulos não têm capacidade de transmitir!", suspirou Wei Feng, ao mesmo tempo aliviado e resignado.

Ao lado, Mong Yi sorria, satisfeito com seus pupilos. Ter ou não habilidade era secundário; o importante era guardarem o coração reto para com os seus. Isso, no fim, era o que mais importava.