Capítulo Quatro: A Águia de Fogo de Outro Mundo, Voo Escarlate (Primeira Parte)

No exato instante em que os quatro Reis da Linhagem deram seu último suspiro, em outro pedaço de terra situado na confluência das águas centrais dos quatro países continentais de Hande, algo singular acontecia.

Tratava-se de um aposento estranho, onde, além de uma cadeira de pedra com encosto medindo cerca de dois metros de altura, não havia absolutamente mais nada. As paredes eram de um branco imaculado, sem qualquer mancha ou sinal de sobreposição de pedras, parecendo quatro folhas de papel alvo. O teto era formado por um cristal transparente e desconhecido, arqueado, com trinta metros de diâmetro. Embora fosse noite, curiosamente a luz solar ainda atravessava o cristal, banhando o ambiente. Contudo, o aposento, já branco, não se tornava ofuscante; pelo contrário, impregnava-se de uma atmosfera sagrada.

Sentado na cadeira, havia um homem que aparentava pouco mais de vinte anos. Tinha sobrancelhas afiadas e rosto anguloso, elegante e distinto, vestindo um manto negro que destoava do ambiente. Seus cabelos, igualmente negros e espessos, estavam cuidadosamente penteados para trás.

Quando os Reis da Linhagem tombaram, esse “jovem”, há muito adormecido, abriu os olhos, que tinham a coloração azulada da água, deixando transparecer um leve traço de dúvida.

Ele então falou: “Vestuário Azul.” Ao quebrar o silêncio, sua voz grave e rouca trouxe um desconforto imediato ao local; era como se sua garganta não tivesse provado água limpa havia séculos.

“Saúdo o retorno do Santo Mestre. O Protetor Vestuário Azul está aqui, aguardando ordens.”

No vasto aposento, surgiu subitamente uma figura trajando roupas azuladas. Era um homem com mais de dois metros de altura. Observando o corte largo do manto, percebia-se que não se tratava de um guerreiro adepto da energia marcial; não era uma questão de vestimenta, mas sim de sua extrema magreza, lembrando um esqueleto sustentando um pano largo.

Normalmente, os praticantes de energia marcial eram robustos e musculosos, mas aquele sujeito era tão magro que um vento mais forte poderia derrubá-lo. Havia, porém, algo de ainda mais peculiar: ele usava uma máscara bestial de aparência feroz, em um tom azul esverdeado, marcada por numerosas rugas. Não possuía nariz ou osso nasal, apenas dois pequenos orifícios. Os olhos, vermelhos, impunham respeito e ninguém ousaria encará-lo. A boca da máscara estava entreaberta, exibindo dois caninos curvos e pontiagudos, semelhantes a presas de marfim, com quase quinze centímetros de comprimento.

Naquele momento, apenas duas pessoas estavam presentes: o excêntrico Vestuário Azul e, provavelmente, o Santo Mestre mencionado, o jovem de aparência serena.

O Santo Mestre fez um aceno com a cabeça: “Vestuário Azul, há pouco percebi uma onda de energia maligna. Quando tentei rastreá-la, ela desapareceu abruptamente. Além disso... ali, no continente de Hande, as presenças vitais daqueles quatro velhos fantasmas se extinguiram por completo.”

“O quê?!”

Apesar da máscara, era evidente pelo tom de Vestuário Azul que estava chocado.

O Santo Mestre suspirou e continuou: “Deixe pra lá, era o destino. Já sabia qual seria o fim deles, só não imaginei que viria tão cedo. Avise os outros dois velhos e conte-lhes o ocorrido. Depois, vá pessoalmente investigar o que aconteceu. As vidas dos quatro desapareceram no mesmo instante, o que é muito estranho.”

“Sim, senhor!”

Vestuário Azul não hesitou; partiu imediatamente, deixando o Santo Mestre sozinho no aposento. Quando ficou a sós, o jovem tornou a fechar os olhos, como se nada tivesse acontecido...

Quatro impérios, quatro sacrifícios, quatro lugares distintos, mas todos testemunharam o mesmo terrível desastre.

Seriam verdadeiras as palavras finais dos anciãos, ou apenas conjecturas de quem sentia sua morte se aproximar? Só o tempo diria. Sabia-se apenas que sua missão milenar terminara naquela noite...

O tempo passou depressa. O Festival da Paz, celebrado a cada mil anos, já ficara para trás fazia oito anos.

A vila de Deslona situava-se em uma pequena floresta ao sul do Reino de Verão. Por estar longe das grandes cidades, era tida como a menor de todas as povoações, e talvez nem pudesse ser chamada de vila, já que a população e a produção local não correspondiam a tal status. Circundada por densas árvores e com pouco contato comercial com o exterior, a maioria das famílias tinha suas próprias terras e plantações, vivendo de modo autossuficiente.

Naquele momento, um garoto de sete ou oito anos, vestido com roupas de linho gastas e terrosas, carregava uma cesta de frutas na mão direita. Caminhava por uma trilha pedregosa na floresta, mas seus passos eram firmes e rápidos, como se andasse em terreno liso, fruto de muita prática. Seus longos cabelos castanhos caíam pelos ombros e balançavam ao vento. O nariz era alto, as sobrancelhas largas e retas, conferindo-lhe o porte de um jovem praticante de artes marciais. Contudo, bastava olhar em seus olhos para que essa impressão se dissipasse: neles havia uma melancolia profunda, um peso que só se esperaria encontrar nos olhos de um ancião. Era difícil imaginar por que um menino teria esse olhar.

O dia ainda não amanhecera totalmente; o caminho era úmido, mas a luz tênue não dificultava em nada o deslocamento do garoto, que, após algumas curvas, chegou a seu destino, demonstrando o quanto conhecia cada palmo daquele trajeto. Com a mão esquerda, empurrou a porta de madeira e entrou.

Já no pátio dos fundos, viu-se que não era a entrada principal. O quintal ainda era espaçoso, com lagos artificiais e pedras ornamentais dos dois lados. Quando o sol batia nelas, refletiam um brilho especial, sinal de que, em outros tempos, eram peças valiosas.

Tudo isso, porém, pertencia ao passado. Apesar de a decoração ainda existir, perdera o esplendor; o abandono de anos deixara o lugar tomado pelo mato, com pedras fendidas e a água interrompida — um cenário de decadência.

O menino seguiu pelo corredor, passando por diversos cômodos sem sequer olhar para eles. Era compreensível: a maioria estava em ruínas, sem portas, janelas ou tetos.

Ele só parou diante da última porta ao fim do corredor. Esse, ao menos, mantinha porta e janela, ainda que danificadas, mas em estado bem melhor que os outros — o melhor da casa, sem dúvida.

Entrou. O quarto era pequeno, com apenas uma cama, uma cadeira e uma mesa de madeira. Não havia outros móveis. O menino depositou a cesta sobre a mesa e se aproximou da cama.

“Vovô Rong, sentiu-se melhor hoje? Veja, trouxe frutas para o senhor. Acabei de colher atrás da montanha. Qual delas quer comer? Eu pego para o senhor.”

O velho deitado na cama abriu os olhos com esforço. As rugas eram tantas que parecia nunca ter provado água, quase não se distinguia o rosto. Ao ver o menino, tentou sorrir. Mas, para outros, não seria um sorriso; apenas os dentes apareciam, pois nem a pele parecia capaz de se mover. Estava claramente no fim da vida.

O menino não se incomodou. Ao vê-lo acordado, apressou-se em ajudá-lo a sentar-se, encostando-o na cabeceira.

O idoso olhou para o garoto e respondeu, com voz fraca: “Xiang, hoje não vou comer, não. Coma você, coma bastante. Não estou com fome. Ai, seu avô é mesmo inútil, tão pequeno e já precisa cuidar de mim, hein?”

Xiang, nascido há oito anos, durante o Festival da Paz milenar, era conhecido por sua independência desde cedo. Não era bonito, mas tinha um carisma natural nos gestos. O rosto pálido denunciava anos de alimentação precária.

A casa, comparada a oito anos atrás, mudara muito. Não restavam criados, e até os objetos de valor haviam sumido. O que restava ali era todo o patrimônio deles.

Não era difícil imaginar o quanto Xiang e Rong Li levavam uma vida dura.

“Vovô, tem que comer alguma coisa. Hoje colhi bastante fruta, dá pra comer por vários dias. Quanto a mim, não precisa se preocupar; Xiang sabe se cuidar. Quero mesmo é passar mais tempo ao seu lado, fazer o senhor feliz nesses dias que restam.”

Se alguém escutasse Xiang, certamente não resistiria a dar-lhe uma lição. Que garoto fala assim? O avô, doente e acamado, longe de receber consolo, era lembrado do pouco tempo que lhe restava — coisa que qualquer idoso consideraria um tabu.

Mas Rong Li, ao contrário, deu uma gargalhada.

“Hahaha! Xiang está mesmo crescido. Só de ouvir isso já fico feliz. Você sabe que meus dias estão contados. Nestes três anos de cama, você nunca me abandonou. Eu não pude levá-lo para conhecer o mundo... não sente tédio? Não tem curiosidade de ver o que há lá fora?”

Na verdade, Rong Li queria fazer aquela pergunta há muito tempo, mas, respeitando o último desejo da esposa, sempre se conteve. Nunca levou Xiang para fora da vila, mas, mesmo confinado num lugar tão pequeno, o comportamento do menino era singular.