Capítulo 5: A Vida do Maior Assassino do Mundo

O jovem soltou um suspiro de alívio e, mesmo ignorando os ferimentos em seu corpo, caminhou a passos largos em direção à porta. Não sabia por quê, mas naquele momento sentia que aquela residência aparentemente comum era muito mais assustadora do que a cela do departamento de guardas. Mesmo assim, ele manteve-se cauteloso, empurrou a porta lentamente e examinou os arredores com todo o cuidado, certificando-se de que não havia agentes por perto antes de sair.

Tinha escapado da morte.

Essa era a sensação mais vívida em sua mente.

Porém, assim que seu pé cruzou a soleira, sentiu uma mão agarrar seu colarinho e puxá-lo de volta com brutalidade. A força de quem puxava era imensa; se estivesse inteiro, talvez conseguisse resistir. Mas agora...

O jovem foi arrastado de volta para o interior do cômodo, erguendo o olhar confuso para o rapaz à sua frente, chamado Resto de Vida, com os olhos carregados de incompreensão. Resto de Vida fechou a porta calmamente e, com expressão serena, disse:

— Eu não estou restringindo sua liberdade, então... isso não deve contar como cárcere privado.

— Pelo menos você já saiu deste quarto uma vez.

— Sim, é isso mesmo.

Por fim, Resto de Vida ainda assentiu, como se quisesse provar a si mesmo a razão de suas palavras.

O jovem já perdera a conta de quantas vezes havia desmoronado emocionalmente em menos de meia hora. O rosto juvenil de Resto de Vida, aos seus olhos, era tão aterrorizante quanto o de um demônio.

— Sente-se onde quiser.

— Seu ferimento é grave, é melhor não se mexer muito. E lembre-se de limpar o sangue do chão.

— Caso contrário, vou ficar aborrecido.

Após umas poucas instruções, Resto de Vida recolheu os remédios do armário e sentou-se em uma cadeira próxima, mergulhando novamente em seu estado de devaneio.

Enquanto isso, o jovem ficou parado, atônito, sem saber se deveria descansar ou limpar o quarto.

— Parece que não era impressão minha — murmurou Resto de Vida, absorto. Toda vez que o jovem se desequilibrava emocionalmente, fios de energia cinzenta subiam e eram absorvidos pelo quadro em sua mente. O bastão com entalhes de dragão no quadro parecia mais sólido do que antes.

O progresso era lento, mas eficaz. Ou seja, essa energia era gerada pelas emoções dos outros, e precisava ser provocada por ele mesmo?

Resto de Vida começava a compreender, e seus olhos brilharam ao olhar para o jovem.

O rapaz, por sua vez, limpando o chão mesmo gravemente ferido, sentia calafrios nas costas, como se agulhas o espetassem. O que mais o desesperava era que seu ferimento no peito continuava a sangrar; cada vez que limpava um pouco de sangue, mais gotas manchavam o assoalho, num ciclo incessante.

Ao notar que a respiração do jovem se tornava mais pesada e seu corpo vacilava, Resto de Vida se aproximou, solícito:

— Você está muito ferido. Se fizer muito esforço, vai morrer.

Diante do olhar incrédulo do jovem, ele foi ao banheiro, trouxe um sabonete e entregou em sua mão:

— Sabão de enxofre limpa melhor o sangue. Assim você termina mais rápido e pode descansar.

O jovem pegou o sabonete com indiferença, sem alegria nem tristeza, ajoelhou-se e limpou o chão maquinalmente.

Resto de Vida observou que a energia cinzenta sobre a cabeça do jovem diminuía até sumir. Surpreso, levantou-se e foi até ele novamente.

— Pensando bem, sabão de enxofre machuca as mãos.

Arrancou o sabão de volta, e ao ver que a energia cinzenta ressurgia sobre o rapaz, voltou satisfeito à cadeira.

— Eu concordo! — exclamou de repente o jovem, como se tomasse uma decisão importante. Inspirou fundo, levantou-se e olhou sério para Resto de Vida:

— Dê-me papel e caneta. Antes de morrer, quero deixar uma carta de despedida.

Resto de Vida olhou para ele, confuso.

— De qualquer forma, não vou me suicidar, mas logo vou morrer de hemorragia.

— Prefiro morrer com dignidade.

— Você disse que eu lhe devia uma vida, agora estou pagando.

O jovem ergueu o queixo com certo orgulho.

Naquele momento, ele lembrava o dia ensolarado em que decidiu se tornar o melhor assassino do mundo, cheio de confiança e vigor. Um assassino não deve temer a morte, mas sim enfrentá-la de frente.

No fim, percebeu que havia se esquecido de sua essência — mas, ao menos, recuperou a dignidade antes do fim.

— Você não pode morrer — disse Resto de Vida, sem hesitar.

Uma fonte de energia tão estável seria um desperdício se morresse.

— Não, eu preciso morrer! — rebateu o jovem. — Só a morte pode resguardar a dignidade de um assassino.

Teimoso, ele balançou a cabeça:

— De toda forma, já que vou morrer, carta de despedida não é necessária. Assassinos... não têm sentimentos.

Com isso, uma pequena lâmina surgiu entre seus dedos, que ele levou lentamente até o pescoço.

Fechou os olhos, e, como é tradição dos que estão prestes a morrer, revisitou toda sua vida:

Meio ano atrás, decidiu ser o melhor assassino do mundo.

Três dias atrás, recebeu seu primeiro contrato.

De manhã, fez o reconhecimento; à tarde, tentou matar.

Fracassou, fugiu, caiu numa armadilha, fim.

Embora não fosse um desfecho glorioso, ainda era a vida de um assassino.

Sem perceber, um sorriso de alívio surgiu em seus lábios.

Resto de Vida levantou-se, observando-o com atenção sob a luz da lua, e perguntou, surpreso:

— Você é mesmo um assassino?

— Nunca matou ninguém, nem sequer tem cheiro de sangue.

O jovem abriu os olhos, furioso:

— Apenas falhei! Se me dessem tempo, eu seria o melhor assassino do mundo!

— Esqueça, você não entenderia!

Com desprezo, tornou a fechar os olhos, relembrando a própria história.

— Escolheu o lugar errado, vai cortar a traqueia. Não vai morrer na hora e será doloroso.

Resto de Vida aconselhou, gentilmente.

O jovem hesitou, a lâmina tremendo no ar, e ajustou a posição.

Droga, teria de repassar a vida outra vez. Praguejou em silêncio.

— Aí também não serve, vai espirrar sangue.

— Vai sujar tudo, difícil de limpar.

Resto de Vida franziu a testa, aborrecido.

— Eu já vou morrer, sabe o que é isso? — gritou o jovem, as veias saltando. — Pode parar de me interromper?

— Hein?!

De tanta força, o ferimento reabriu, agravando as dores. Ele caiu sentado, segurando o peito, querendo gritar, mas se conteve para não perder a compostura.

— O sentido da morte?

— Não sei — respondeu Resto de Vida, após alguns segundos de reflexão. — Da próxima vez que for matar alguém, perguntarei antes a eles.