Capítulo 12: Mensagens Levadas pelos Gansos Selvagens

As duas poesias de sete cores escritas por Lin Su, afinal, diziam o quê? Naturalmente, era o que mais despertava a curiosidade de Lin Jialiang.

Lin Su as transcreveu, e Lin Jialiang leu-as, palavra por palavra, incontáveis vezes, tomado de emoções diversas — oh, poesia de sete cores, que maravilha inigualável...

Num repente, mudou o rumo da conversa e fez outra pergunta: “Terceiro irmão, além dessas duas, chegou a escrever mais alguma?” Lançou um olhar penetrante a Lin Su, nos olhos um significado oculto...

Lin Su compreendeu de imediato:
“Eu, em nome do segundo irmão, escrevi uma para a cunhada.”

“Você...!” Os olhos de Lin Jialiang se arregalaram. “Sabia! Assim que Yu Lou chegou, já me disse que pedi para você levar-lhe uma poesia... Que versos são esses?”

Lin Su recitou:
“Pergunto à maré do rio e ao desenho do mar,
Que se assemelham aos teus sentimentos e ao meu coração.
A dor de amar não é como a maré que retorna,
A saudade revela que o mar não é tão profundo.”

E, ao terminar, acrescentou:
“Segundo irmão, não vá contar isso à cunhada...”

Lin Jialiang permaneceu em silêncio por muito tempo, suspirou profundamente:
“A dor de amar não é como a maré que retorna, a saudade revela que o mar não é tão profundo... Que composição excepcional, certamente digna de ser chamada de poesia de sete cores! O talento do terceiro irmão é realmente...”

Após balançar levemente a cabeça, Lin Jialiang declarou:
“Hoje é um dia de grande júbilo para a família Lin. Vamos escrever uma carta ao nosso irmão mais velho; ele está sempre preocupado com nossa casa, é preciso trazer-lhe tranquilidade!”

Lin Jialiang empunhou seu pincel precioso e, sobre um papel especial, redigiu uma longa carta familiar, com mais de mil caracteres, findando com uma caligrafia veloz, desenhando o ideograma “ganso”.

Ao terminar, o papel ergueu-se, transformando-se num ganso selvagem que voou em direção ao sul.

O envio de cartas por gansos — tal é o método dos eruditos.

Com raízes literárias, fortalecem o corpo e a mente, mantendo o raciocínio lúcido.

E, uma vez ingressando no mundo das letras, é possível lançar mão de alguns dos poderes mais elementares do Caminho Literário, como o envio de cartas por gansos selvagens. Diferentemente do “Texto da Condução do Qi”, esse método consome pouca energia literária; mesmo estando doente, o segundo irmão ainda podia empregá-lo.

“O irmão mais velho, guerreando longe no sul, ao receber esta carta, poderá finalmente sossegar!” disse Lin Jialiang. “Terceiro irmão, já adentraste as sendas do Caminho Literário; deves avançar mais ainda. A partir de hoje, dedica-te à leitura e à meditação. Restam apenas dois meses para o exame provincial deste ano, não falemos disso; mas, daqui a três anos, no próximo exame, deves vencer de primeira!”

O Caminho Literário é árduo em extremo.

Lin Su não adquiriu sua raiz literária pelos trâmites convencionais, mas sim pelo dom direto de um Sábio, em troca de um poema.

Mas não se repetem tais bênçãos: para galgar os degraus do mundo literário — a Montanha Literária, o Coração Literário — é preciso trilhar o caminho ortodoxo: exame provincial, exame metropolitano, exame palaciano.

Assim, Lin Jialiang, o segundo irmão, na ausência do pai e do primogênito, assumiu, ainda que temporariamente, o papel de chefe da família, traçando o destino de seus irmãos.

Lin Su ergueu o rosto:
“Você não disse que... o exame provincial deste ano ainda não aconteceu?”

Lin Jialiang balançou a cabeça:
“Este ano? Restam menos de dois meses, tempo insuficiente...”

O exame provincial ocorre a cada três anos e abrange tudo — os Clássicos, os Filósofos, as Histórias, as Coletâneas —, impossível para alguém dominar tais fontes em uma vida. Aqueles com raiz literária, mesmo dotados de rara inteligência, precisam de mais de uma década de labor árduo para ter alguma chance de aprovação.

Ainda que o terceiro irmão seja um prodígio na poesia, tal dom não basta; o exame provincial não se resume a versos, mas sim ao acúmulo de conhecimento.

Lin Su coçou a cabeça:
“Segundo irmão, diga-me, o que se cobra no exame provincial?”

Lin Jialiang, ele próprio aprovado em sétimo lugar no passado, mostrou-se solícito, assumindo de pronto o papel de mentor — um irmão mais velho e tutor...

Os clássicos listados por Lin Jialiang eram: Analectos, Livro dos Documentos, Tao Te Ching...

Os olhos de Lin Su brilhavam — para ser franco, nunca os lera antes. Quem lê tais obras nos dias modernos? Mas agora, leu-as todas. Se alguém perguntasse como, bastava tocar com o dedo — qualquer texto, por mais profundo, gravava-se instantaneamente em sua mente, mais claro do que décadas de vigílias noturnas. Diga: há justiça nisso?

...

Fronteira do sul, vastidão ensanguentada!

Uma batalha sangrenta prestes a findar; já juncavam o chão milhares de cadáveres, e o clangor do combate final ressoava na encosta oeste.

Cerca de cem homens, encurralados no outeiro, empunhavam lanças contra o inimigo, lutando com ferocidade.

Seus adversários, de estatura descomunal, portavam escamas cintilantes; ao serem perfurados, jorrava-lhes o sangue esverdeado.

Não eram humanos, mas sim demônios!

Os demônios ainda contavam com setecentos ou oitocentos guerreiros e mais de trezentas bestas demoníacas como montaria, impondo-se com força esmagadora; os cem homens pareciam um barco frágil em meio à tempestade, prestes a soçobrar.

Um jovem general bradou:
“Irmãos, somos os Guardas de Ferro de Dingnan! Um vale por dez, lutemos até o fim — a vitória será nossa!”

“Vitória!”
“Vitória!”

Ao grito retumbante, as lanças e espadas dos cem se ergueram, exalando matança; assim que os demônios subiam a encosta, eram ceifados, e até as feras demoníacas eram reduzidas a carne sob suas lâminas. Mais uma investida rechaçada, mas mais de dez tombaram entre eles, enquanto os demônios perderam trinta guerreiros e vinte bestas.

O jovem general apoiou-se na espada cravada ao solo, o vendaval em torno de si — ele próprio era sustentáculo do céu. Era o primogênito da linhagem Lin, Lin Zheng.

Em um só dia, dezessete investidas.

Com oitocentos Guardas de Ferro, abateu dois mil demônios; agora, exaurira todas as forças, sua energia vital à beira do esgotamento, mas não podia demonstrar cansaço — sabia que ao seu lado restava o último bastião da força Lin: se ele caísse, todos ruiriam, e a derrota seria morte certa.

O poderio do Marquês de Dingnan estava prestes a ser aniquilado.

Do outro lado, a bandeira dos demônios tremulou: todas as bestas se posicionaram, os guerreiros urraram ao céu...

Uma nova ofensiva era iminente — desta vez, total, um tudo ou nada...

“Desta vez, será destruição total!” suspirou um general ao lado. “O peso do Marquês recairá sobre o segundo filho... poderá ele suportar?”

Lin Zheng ergueu os olhos, fitando o norte longínquo — nuvens em camadas, muralhas fronteiriças, sol poente ensanguentado.

Segundo irmão!

O irmão mais velho também partirá; pena não poder deixar uma carta à família.

O pai tombou, os oitocentos Guardas de Ferro morrerão até o último hoje — só restarás tu. O destino da linhagem Lin está em tuas mãos!

De súbito, um feixe de luz cruzou o céu: um ganso selvagem desceu, pousando na mão de Lin Zheng e transformando-se em uma folha de papel dourada...

“A carta do segundo irmão!”

A emoção de Lin Zheng era indescritível; nos instantes finais de sua vida, receber uma carta familiar talvez fosse seu maior consolo.

Os que o cercavam também olhavam ansiosos — parte com esperança, parte com medo.

Afinal, eram soldados da família Lin; seu destino estava atado à casa dos patrões, e sabiam que esta atravessava a mais grave das crises. Em tal conjuntura, não poderia haver boas notícias.

Que não fosse notícia ruim do segundo filho! Mesmo a morte da matriarca seria menos sofrida que a perda do segundo filho...

O rosto de Lin Zheng oscilava — de apreensão, a surpresa, a júbilo intenso, até explodir em gargalhadas...

Os cem soldados não compreendiam.

“O terceiro irmão surgiu como um raio, compondo duas poesias de sete cores em um só dia! Os Sábios em pessoa lhe concederam raízes literárias, ha, ha...” Lin Zheng gargalhava. “Permitam-me recitar os versos de meu irmão, marchar para o campo de batalha — nada mais resta a desejar, morrer será glória!”

“Na opulência, o homem perde a liberdade,
O dragão e a fênix galgam altaneiros, impossível detê-los...”

A recitação vigorosa cortou o véu sangrento do campo, contagiando toda a tropa.

“No salão, flores embriagam três mil convidados...”

A cada verso, miríades de sombras surgiam no campo de batalha — eram, sem engano, os setecentos Guardas de Ferro já tombados.

“Uma espada, gélida como geada, cobre quarenta províncias!”

A névoa sangrenta condensou-se, tornando-se uma espada gigantesca...

Os demônios, atônitos:
“Poesia de guerra? Impossível...!”

A espada colossal abateu-se dos céus; o líder demônio gritou e virou pó, fragmentos da espada cravaram-se ao redor dos cem soldados, cujas armas brilharam subitamente. De imediato, suas forças retornaram, voltando ao ápice, coragem e vigor multiplicados por dez.

“Matar!”

Ao brado, lançaram-se ao ataque, arremetendo contra os demônios.

No primeiro choque, cem demônios tombaram...

“Tambores e buzinas rasgam os céus, o bom augúrio é gélido,
Ondas e ventos sacodem terra e mar no outono.
No sudeste, eternamente se ergue o Pilar Dourado,
Quem invejará o Marquês de miríades de domínios?”

Ao findar o último verso, a espada de Lin Zheng cortou a bandeira dos demônios em dois, e um general sob a insígnia foi partido ao meio.

Nesse instante, a carta familiar, envolta em luz sagrada, perdeu seu brilho e retornou à forma original.

Os cem soldados tombaram exaustos, sua energia e espírito esvaindo-se com o fim da luz sagrada.

As sombras heroicas desapareceram em uníssono.

Longo tempo se passou.

Lin Zheng exalou um longo suspiro, murmurando:
“Poesia de guerra! O poema de meu irmão, afinal, é uma poesia de guerra.”

Quão rara é a poesia de guerra? Porque, como o nome indica, é escrita para o campo de batalha. Na sociedade que valoriza as letras e despreza as armas, que literato eminente se dignaria a compor para os guerreiros?

Seria rebaixar-se.

Assim, são raríssimas as poesias de guerra conhecidas — não chegam a vinte, e cada uma é explorada pelo exército ao limite.

Pode-se dizer: ao ingressar no exército, o soldado aprende primeiro a decorá-las.

Apesar do amplo uso, a eficácia não é extraordinária. Por quê? O nível das poesias de guerra não é alto; a mais poderosa, composta há décadas, é a “Travessia do Rio”, uma poesia de cinco cores apropriada a batalhas navais, não a combates terrestres.

A de Lin Su serve para todos os campos de batalha — e é de sete cores.

Com nomeação concedida por um Sábio!

O poder é incomparável.

E, ainda assim, só isso não bastaria para o milagre de hoje. Houve outro fator: a relação singular entre Lin Zheng e o poema.

O autor era seu próprio irmão, e nele estava entranhada a vontade de toda a linhagem Lin.

Seus ancestrais puderam ser chamados de volta — que prodígio é esse?

...

Residência Lin, ao ocaso.

Yu Lou já regressara; ao ver seu rosto radiante, Lin Jialiang sentiu-se reanimado, saltando da cama.

Yu Lou trouxe chá, e os dois irmãos sentaram-se no escritório, conversando sobre os segredos do exame provincial; nesse momento, Lin Jialiang já não parecia enfermo.

De súbito, Lin Su estremeceu levemente.

“O que houve?” Lin Jialiang interrompeu a lição.

No rosto de Lin Su, uma expressão estranha:
“Aconteceu algo curioso... parece que minha raiz marcial foi ativada.”

“Como seria possível? Está enganado...”
Para que alguém obtenha raiz marcial é preciso forjar, com esforço, uma base perfeita nas artes marciais; mas o terceiro irmão jamais suportou os rigores do treino, como poderia ter tal raiz? O pai o enviou ao templo por não ter nem raiz literária, nem marcial; só restava tentar a sorte.

Mas eis que, ao regressar, recebera a raiz literária por concessão sagrada, e antes que cessasse a euforia, dizia agora que ativara a raiz marcial.

Seria possível?

O próprio Lin Su se indagava: de fato, em seu dantian, uma raiz estranha despertara, conectando-se ao seu sangue e energia, respirando em uníssono com ele — exato traço da raiz marcial.

Mais intrigante ainda: tal raiz ligava-se à árvore seca em seu cérebro, um fio invisível unindo dantian e mente, ancorando-se num dos galhos secos. Ao conectar-se, o galho parecia ganhar vida — mas, ainda assim, sem folhas.

Em sua mente, uma árvore ressequida, três galhos secos: ao ativar a raiz literária, um galho revivia; ao ativar a marcial, outro também; o que significaria?

Lin Jialiang parou de andar em círculos, fixando o olhar em Lin Su:
“Terceiro irmão, esse teu poema, não seria por acaso uma poesia de guerra?”

“Poesia de guerra? Talvez seja!” Lin Su se surpreendeu — o que haveria de especial nisso?

Lin Jialiang exultou.

A raiz marcial pode ser ativada de duas formas: por árduo cultivo marcial, ou ao compor poesia de guerra — tais versos aumentam o poder dos guerreiros e retroalimentam o autor.

O quê? Existe modo tão “trapaceiro”?

Se eu compuser cem poesias de guerra, não serão as batalhas do mundo travadas por mim?

Lin Su se perdeu em pensamentos, ansioso por escrever... ou melhor, transcrever poemas...

Mas, por ora, havia outra dúvida:
“Segundo irmão, já ouviste falar do ditado ‘três caminhos em um, calamidade rompida, grande prosperidade’?”

Lin Jialiang silenciou por um tempo, assentiu levemente...

“Três caminhos em um, calamidade rompida, grande prosperidade” — tal máxima fora pedida por nosso pai a um monge budista, mas já se provou inverídica, pois os três filhos Lin, cada qual seguindo um caminho, não romperam a adversidade familiar.

E ainda: o tal monge era um charlatão, preso em Haining há pouco mais de um mês; apanhou, devolveu o dinheiro das fraudes e foi solto...

Lin Su pareceu ouvir, e ao mesmo tempo não ouvir, pois em sua mente outra ideia aflorou...

“Três caminhos em um, calamidade rompida, grande prosperidade” — referir-se-ia mesmo aos três filhos, cada qual num caminho? Ou, talvez, a uma só pessoa unindo os três caminhos?

Em sua mente, uma árvore seca de três galhos; dois já reanimados, correspondendo à raiz literária e à marcial; o terceiro, ainda morto — não seria, então, a raiz do Dao que jamais alcançara?