Capítulo Dez: A Chuva que Corrói os Ossos

O crepúsculo se acercava, e a névoa na floresta tornava-se cada vez mais densa.
O movimento das folhas produzia um sussurro sibilante; uma silhueta cruzava rapidamente o bosque. Seus cabelos e barba eram brancos, o corpo robusto como um leão ou tigre, mas seus passos, ágeis como um macaco, não conheciam obstáculos: nem rochas nem arbustos podiam barrá-lo.

“Feitiçaria demoníaca?”

A névoa, espessa em demasia, ocultava completamente o caminho à frente. Ao perceber algo estranho, Zhao Shan deteve-se.

“Mas de que serve um feitiço como este?”

Em estado de alerta, com os olhos atentos, Zhao Shan esboçou um sorriso de desdém.
Como seguidor de Changqingzi, as artes demoníacas não lhe eram misteriosas. Enfrentara criaturas demoníacas mais de uma vez, e agora, com um olhar, penetrava os segredos daquele feitiço: nada mais do que dispersar a névoa, um artifício que apenas bloqueava a visão, sem poder de ataque ou defesa.

“Zhao Shan, este caminho está fechado. Melhor voltar para casa, docilmente.”

A névoa revolveu-se, e Zhang Zhong, de figura magra, emergiu da floresta, barrando o caminho de Zhao Shan.

“Voltar? Para assistir, impotente, enquanto a família Zhang engole o legado do antigo mestre?”

Ao ver Zhang Zhong aproximar-se, o sorriso de Zhao Shan tornou-se ainda mais frio.

Ele sabia do retorno de Changqingzi, ferido; sabia até mais do que os outros. Contudo, jamais imaginara que Changqingzi realmente morreria, pois, à época, a lesão parecia de pouca gravidade.

Até hoje, Zhao Shan já suspeitava da morte de Changqingzi, mas recusava-se a acreditar, pois Changqingzi lhe concedera o reconhecimento, e tudo o que possuía era fruto dessa graça. Por isso, sempre enganava a si mesmo, persuadindo-se de que Changqingzi apenas enfrentava algum contratempo.
Só quando Zhang Chunyi iniciou o caminho da imortalidade, e os membros da família Zhang chegaram ao templo de Changqing, é que Zhao Shan sentiu-se estimulado a agir.

Ele sabia que não podia permanecer em silêncio; caso contrário, todo o legado do templo cairia nas mãos da família Zhang, algo que não desejava. Por isso, instigou Zhang Tieniu: primeiro, para testar a reação de Zhang Chunyi; segundo, para dispersar a atenção de Chunyi, ocultando seus próprios movimentos, aproveitando-se da inquietação entre os discípulos. Não esperava, contudo, que fosse descoberto; mas não temia.

“Zhang Chunyi... É este o teu respaldo?”

Com um rugido que ecoava como a fúria de um tigre na floresta, uma aura selvagem explodiu de Zhao Shan. Não via Zhang Chunyi, mas estava certo de sua presença.

Silêncio absoluto. Zhang Chunyi não respondeu.

Ouvindo isso, Zhang Zhong suspirou.

“Vejo que não queres voltar. Fala que a família Zhang devorará o legado do templo, mas o jovem mestre não é também discípulo de Changqingzi?”

Uma aura cortante, como uma espada desembainhada, irrompeu; fios de luz azul-dourada cintilavam nos dedos de Zhang Zhong: era a força das garras de águia, fruto de seu treinamento. Arte das garras de águia, poderosas e afiadas, que ele dominara rapidamente.

Ao ouvir tais palavras, Zhao Shan silenciou, o rosto marcado por um sorriso glacial. Em sua opinião, Changqingzi só aceitara Zhang Chunyi como discípulo por razões de negociação com a família Zhang. Os verdadeiros discípulos seriam os outros dois, dignos de herdar o templo.

“Chega de palavras. Para barrar meu caminho, não estás à altura.”

“Recém dominas a força e já te julgas arrogante?”

Os cinco dedos fecharam-se em punho, energia escura e rubra concentrada; o impulso partiu dos pés, esmagando o solo. Saltou alto, e, aproveitando a queda, Zhao Shan lançou um soco devastador contra Zhang Zhong, como um leão enfurecido.

O punho ardia como fogo; o ar exalava um odor de queimado. A energia possui propriedades: pode ser cultivada posteriormente, ou intrínseca à arte marcial. Sangue ardente como fogo, o Punho do Coração de Leão traz a marca da combustão—quem é atingido tem a pele chamuscada, como seimada por fogo.

“Ótimo!”

Ao ver o soco de Zhao Shan, Zhang Zhong também impulsionou-se, os dedos curvados em garras, atacando como uma águia.

Nesse instante, uma chuva fina começou a cair do céu. As nuvens e a névoa se agitaram, abrindo espaço suficiente para o duelo, como se formassem uma arena.

As silhuetas dançavam, serpenteantes; Zhang Zhong e Zhao Shan, ambos cultivadores da força, colidiam repetidas vezes: até um pinheiro grosso como uma tigela era partido por um só golpe.

Zhang Zhong sabia que, em força bruta, era inferior a Zhao Shan; afinal, Zhao Shan já dominava a força, enquanto Zhang Zhong apenas iniciara o caminho. Por isso, não enfrentava Zhao Shan diretamente, mas explorava sua agilidade, engajando-se numa luta de desgaste.

Zhao Shan, por outro lado, já era idoso, com energia vital em declínio; não poderia sustentar um combate intenso por muito tempo.

“Queres me exaurir? Achas que não percebo teu intento? Rrrr!”

Cabelos brancos tingidos de sangue, o rugido do leão furioso despedaçou vento e chuva. Zhao Shan aproveitou um instante fugaz e explodiu em velocidade nunca vista, desferindo um soco direto ao rosto de Zhang Zhong.

O rugido ainda ecoava; a mente de Zhang Zhong vacilou, incapaz de reagir no limiar da morte.

Zhao Shan, ao vê-lo assim, tornou-se ainda mais feroz. Sua agilidade não superava a de Zhang Zhong, mas não era tão fraca a ponto de ser facilmente derrotado.

Zhang Zhong temia o poder de seu punho; Zhao Shan, por sua vez, temia a ferocidade das garras de Zhang Zhong. Por isso, deliberadamente ocultou sua força, exibindo uma brecha, esperando por este exato momento. Se o soco acertasse, a cabeça de Zhang Zhong se partiria como uma melancia. E, matando Zhang Zhong, tudo retornaria ao curso original: Zhang Chunyi, recém iniciado na senda da imortalidade, com seu espírito refinado apenas sobre um demônio de névoa, não seria ameaça.

O vento do punho cortava como facas o rosto; o medo crescia nos olhos de Zhang Zhong, mas, no instante em que o soco iria atingir, Zhao Shan de repente parou, imóvel, e logo seus joelhos cederam, ajoelhando-se no chão.

Sangue escorria de seus sete orifícios, a pele rachava, teias de sangue se expandiam como linhas numa porcelana quebrada. Em um piscar de olhos, Zhao Shan tornou-se uma figura ensanguentada.

“Isso... é feitiçaria demoníaca?”

Erguendo a cabeça com dificuldade, os olhos repletos de sangue fixaram-se na névoa revolvente; o rosto de Zhao Shan era puro espanto e frustração.

A névoa se abriu, e Zhang Chunyi emergiu. Circundado por névoa, filamentos de vapor emanavam de cada centímetro de sua pele; os olhos eram brancos, não como um homem, mas como um espírito.

“É feitiçaria demoníaca e também arte marcial.”

Com expressão serena, contemplando Zhao Shan, cuja vida se esvaía, Zhang Chunyi respondeu.

Desde o início, seu feitiço era duplo: dispersar a névoa e reunir a chuva—manifestada naquela chuva fina.

Sob condições normais, a chuva não poderia ferir sequer a vegetação, muito menos um cultivador como Zhao Shan. Mas Zhang Chunyi acrescentara algo àquela chuva: sua própria energia.

Energia possui propriedades: o ardor do Punho do Leão, a lacerante força das garras de águia—exemplos de energias intrínsecas às artes. Além dessas, há energias cultivadas posteriormente; as mais célebres são a força clara e a força oculta, que todo lutador pode tentar dominar.

A força clara é vigorosa; a oculta, sutil e penetrante. Zhang Chunyi converteu sua energia em força oculta, integrando-a à chuva, que, silenciosa, corroía os órgãos, ossos e carne de Zhao Shan. Inicialmente, nada se percebia; mas quando eclodiu, era como um colapso de montanha, irreversível. Zhang Chunyi nomeou essa técnica de Chuva Corrosiva.

Zhang Zhong, por estar prevenido, não sofreu dano significativo; afinal, o perigo da Chuva Corrosiva reside na insidiosidade—necessita tempo para corroer, e, havendo cautela, não é difícil resistir.

É claro que, fundir artes marciais e feitiçaria demoníaca seria impossível a um cultivador comum, mas Zhang Chunyi possuía o domínio do cenário interior, podendo absorver espíritos demoníacos em si. Assim, podia extrair energia demoníaca, tornando-se o centro do feitiço, com controle muito superior. Por isso, Zhang Chunyi manifestava uma aura quase demoníaca.

Ao ouvir, Zhao Shan compreendeu.

“É energia... energia. Subestimei-te. Deveria ter te matado antes.”

A boca sangrava; um traço de remorso surgiu no rosto envelhecido de Zhao Shan.

Zhang Chunyi, porém, permaneceu impassível.

“Não ousaste.”

Baixando o olhar ao Zhao Shan desgrenhado, Zhang Chunyi expôs diretamente o pensamento mais profundo do outro.

Ao ouvir, Zhao Shan petrificou; o último fôlego esvaiu-se.

“Sim, não ousei. Agora tenho um filho pequeno. Tenho medo da morte. Tu és do sangue da família Zhang... como poderia ousar?”

Entre raiva e frustração, a frase se desfez; Zhao Shan expirou, morto. Desde o início, jamais pensara em assassinar Zhang Chunyi; descera a montanha apenas para avisar ao discípulo mais velho de Changqingzi, Nie Changliang, para que este reivindicasse o legado do templo.

Com o peso da legitimidade, a família Zhang de Pingyang não ousaria ir longe demais; famílias nobres prezam sua reputação. O templo de Changqing não valeria tamanho sacrifício. No fim, apesar de perder algo, o essencial seria preservado—mas Zhao Shan subestimara Zhang Chunyi.